Приходит время, куда-нибудь уходить, например, в пустыню, в горы. Я же ушёл в так называемые творческие сайты. Что я потерял там, что я хотел найти там – не знаю. Но знаю одно, ничего хорошего из этого пока не вышло и, возможно, не выйдет. Я только превратился в балабола и тролля. Мне стало нравиться быть троллем, паршивеньким троллем. Боже мой, и это мой путь? Хорошо, что Его нет, и этого Он не видит. Но вот есть я. И как бы я не ухитрялся, самого себя мне сложно обмануть. Ну, здравствуй, тролль! Кому-то доставляет удовольствие общаться с ним, то есть со мной. Неужели никто не видит, что это заразно, это передаётся по воздуху, по словам, по мыслям… Становится правилом, ненавидеть всех и вся. Становится ежедневным, монотонным трудом – подтрунивать, подзуживать, подстрекать, подуськивать,…

Что может остановить рыб плывущих на свои, родные места нереста? Ничто. Так и мастеров пера не останавливает никакая травля и грызня, если они, словно беременные женщины, ждут, не дождутся, когда разродятся собственными творениями. У них один выход: либо подарить миру новое детище, либо умереть. А базарный галдёж, лай мосек, жужжание мошек, разве может быть им помехой? Никогда. Но, что я вижу? Автор зацикливается на возне в навозной куче, измазывается дерьмом и только жалко вопит, что ему не дают творить, а лишь позволяют в отместку гадить на таких же, как он сам. Такой автор вечно воюет. Со всеми. Любой комарик может своим укусом вывести его из равновесия. А теперь у меня вопрос к этому автору, как мы – читатели, можем доверять ему, если его стихия – навозная куча? И, как может автор под…