lyric

Интернеты тяготеют к твиттерам. Иногда возникают вспышки интереса к крупным формам (Майер, например. Последний роман Кинга — это довольно увесистые вещи, все же). В целом, современные люди глотают твиттеры («клиповое мышление»). Отсюда и популярность жанра «flash fiction» («твикшн»). Наиболее известным произведением с трехактной структурой в одну строку является нанороман Хемингуэя: «For Sale: Baby shoes, never worn» Кстати, в интернетах встречается множество переводов. Есть и совсем короткие: «Продаются пинетки. Неношеные» «Ни разу не надевали» и «неношеные» — это штампы. В английской версии есть «never», разрывающее шаблон. В русском мне не удалось найти подходящего. Разве что «Продам башмачки для малютки, которые так и не надели.» Сравните, например, «Минздрав предупреждает» с «Минздра…

В этом мире на каждого
Покоя, печали и радости
Приблизительно поровну.
Но и за тех, кто дорог,
Начертано крест нести.

За тех, кто не с нами.
За тех, кто бросил,
И кого бросали,
Пожалуйста, Господи,
Пусть расплатимся
Сами.

Отражаясь в глазах,
Отражаясь в слезах
Губами сухими и
Бледно-синими,
Нас покидают родные,
Оставляя в долгу...

От этого только
Невыносимее.

Ушел мой дядя. Светлая ему память...

Любите друг друга. Цените друг друга.

Не забывайте.

Уходят,
уходят могикане.
Дверей не тронув.
Половицами не скрипнув.
Без проклятий уходят.
Без криков.
Леденея.
Навсегда затихая.

Их проклинали
лживо,
хвалили
лживо.
Их возносили.
От них отвыкали...
Могикане
удивлялись и жили.
Усмехались и жили
могикане.
Они говорили странно,
поступали странно.
Нелепо.
Неумно.
Неясно...

И ушли,
не испытав
страха.
Так и не научившись
бояться.
Ушли.
Оставили
ветер весенний.
Деревья,
посаженные своими руками.
Ушли.
Оставили
огромную землю,
которой очень нужны
могикане.

Р. Рождественский

Не знаю, как Вам, а мне, помимо традиционно эстетического наслаждения, страшно. Отсюда вопрос, как вы думаете, есть ли примеры ужастиков, где ещё такие большие женщины с ножом поют во всю глотку соловьиные вещи, изящно прикладывая к горлу холодную сталь клинка? Известно, что сюжет «Волшебной флейты» насыщен масонской символикой (число 3, например, проходит повсеместно). Волшебник по имени Зарастро (Заратустра). Ницше, вдохновленной мистерией, написал сами_знаете_что. Штраус, в свою очередь, сделал симфоническую поэму, прочитав Ницше. А Вася Пупкин ничего об этом не знал, конечно. Но! Однажды он скачал из торрентов фильм Кубрика «Космическая Одиссея 2001 года» (который, в свою очередь, по тетралогии Артура Кларка). Я не знаю, зачем он его скачал — всё равно ничерта не понял. Но! Неожи…

Вот я всерьез полагаю, что после Шмелёва сколько не украшай — всё тебе эпигонство и погремушки. Разве только, Шмелёв учился у Бунина, а мы у кого учимся? Стилизовать, например, бессмысленно стало уже после Набокова. А Булгаков мог сделать, чтобы достопочтенная публика открыла свой кирпичный заводик, не отходя от прочтения. Платонов так вообще канцелярит использовал в качестве средства художественной выразительности. Нам остается просто писать просто. Либо читать, как это делают другие («Искусство есть искусство есть искусство»). Все бы хорошо сложилось, только один нюанс - у нее кот был. И бывало, просят – останься – а она думает, ведь там кот, ведь скучает, ведь так ждет выходных. И отказавшись, идет домой, и кормит кота, и плачет временами ночью. А кот лежит рядом и думает, господи, дур…

Ну ура, что ли. Наконец-то я написал новых стих. Вероника, ты помнишь, мы ли те дети, что летели с азартом в могучих лесах? Волочился в волосьях спутанный ветер позади. Но они не смотрели назад. И, зажмурившись, падали в яму опилок. - Ты жива? - Вроде да. - Ну и я. Ну и я открывал свою тайну. А ты мне дарила те оттенки улыбок, что дарят друзья. Ночь горела жемчужнами из перламутра. Остывали сады. Подымались моря. И стучала на пульсе секунда, как будто ни о чём — сокровенного не говорят. Мы сбежали из дома. Во тьме, среди точек ты искала отца, только я и не знал... Полосило волнами. От них кровоточил горизонт двух разбитых кривых озеркал. Вероника, а правда, что было то детство? Ведь тебе с высоты откровенно видней. Мне порою мерещится: ты и отец твой — всё глядите в меня из прохожих людей…

Я живу на втором этаже трехэтажного ада, в расшатавшемся доме, который зовется судьбой. Здесь, согласно уставу, играть и лукавить не надо, здесь позволено быть отвратительным, честным собой. В центре жить хорошо – до всего одинаково близко, лучше места, чем это, на карте вообще не найду. У меня здесь давно ПМЖ и, похоже, прописка на втором этаже в комфортабельном частном аду. Надо мной - беготня, суматоха, блаженный хохочет, подо мной, оглушая пространство, гремит тишина. И, дождавшись, когда все уснут, я встаю среди ночи помолчать в темноте, посмотреть на луну из окна. Покурить втихаря, ни о чем, ни о ком не жалея, надышаться отравленным воздухом, колким на вдох. На других этажах, вероятно, еще тяжелее, потому я пока и держусь за не худший из трех. За бортом непогода, суббота и черные лу…

Вопрос к аудитории: о чем бы хотели читать? Я могу писать: а) Стишки; б) Прозочку; в) Об играх; г) О поэзии; д) О прозе. Пока копирую лучшее из ЖЖ: а по тв сегодня передают: шестилетняя девочка открыла дедушкин портфель, а там — пистолет. повертела его и выстрелила себе в лоб. чудом выжила. ужасно, но не знаю, наверное, каждый второй ребёнок бы так поступил, это любознательный ход мыслей. только чудо спасает от окончательного утоления любопытства. в США, вероятно, было множество прецедентов (благодаря ковбойским штатам, где оружие у каждого второго). вообще, «застрелиться» сразу отправляет в определенно место или время. слышал несколько неверных цитат из Чехова. относительно хорошей погоды, когда та «то ли чаю попить, то ли застрелиться» (в оригинале - «повеситься») тут очень важно, чтобы…

Во многих моих стишках фигурирует море. мне покажется прошлое ложью, если в нём не найду я тебя. так холма неправдиво подножье, когда зори в вершине горят. так неискренни прочие слезы, когда глаз не кольнёт тоска по любимой. она, как звезды, ориентирует моряка. и не море, увы, и не небо ведь, а бетон окружает, как ложь. но я правды не вправе требовать. только ждать. ждать, пока не придешь. *** Вечером, ровно в шесть, моря дыбится шерсть, Под волнорезов ошейником вся взъерошена. Дельфины что блохи, копошатся — не счесть, Скоро звезды насядут назойливо мошками. Я дворняга-поэт. Лежу начеку — караулю Луну. Греюсь пивом холодным, держу нос по ветру, Вою строфою, зубами стучу, прогрызая волну, Плыву на Луну и обратно (всего сто метров). Сначала костер, ну, а после — рассвет. А потом, по утру,…

Так, признавайтесь, кто это меня самым жестоким образом минусанул и за какие грехи?

Про блядиьр не понравилось? Дык, всё, как в топике было. Или посчитали, что я плохо выполнил свою работу в рифмобзоре?

Руки опускаются что-то писать, когда вот так минусуют. Ведь заминусовать — дело секундное. А у меня работа. И работаю я конкретно на РЕЙТИНГ.

Иначе зачем бы мне здесь маяться, как вы думаете?