lyric

Желтый лист сорвался, покружил, влетел в окно и приземлился на чистую тарелку. «Зачем здесь тарелка, — подумал я, — когда все равно жрать нечего...» И пошел за ручкой: 1. Гречка (дорого) 1. Пшенка 2. Хлеб Собрался. Подумал. Дописал: 3. Котлета Перед самым магазином я встретил трех третьеклашек. Первый всё фыркал: - Парублю тофором на фпинат и на фыр! - Не хватит смелости, - вяло отвечал второй. - Парублю ваф, фля! - Да ну конечно! А, меж тем, у детишек на лицах проступали прошлые жизни, как если бы один был топором, а двое других — шпинатом и сыром. Позавтракав, я направился вниз, по склону зеленой горы, по ветру, за капельками хихикающего дождя. После ураганной ночи просыпались лиственные. Взрывом на макаронной фабрике стали им кроны. Ветер спешил, зачесывая челки ёлок свистящим воздушны…

Пока ювижанцы в раздумье, делать ли рифмобзор, продолжаю тему посвящений (ранее — Посвящение маме). Вчера у Даши (моей крестницы) — День Варения — мы справляем его у реки, танцуя не песке. Даше исполняется 7 годиков. Она любит бальные танцы и побеждает во всех конкурсах. Однажды, вопреки советам, она танцует под дождём и потом сильно болеет. Помимо танцев, она любит принцесс и фей. Я пишу тебе, маленькая принцесса, Из далёкой-далёкой страны... Семь наших лет пролетели как месяц Под гнётом дождей проливных. Повторами капель мы мерили время, Но сбились со счёта давно. Дожди эти, знаешь, прекрасная фея, Танцуют как в старом кино: Слезится, мигает и шмыгает плёнка На ней — человек в котелке. Он гений, но кто обыграет ребёнка, Пусть даже с тузами в руке? Танцуй же, принцесса! Танцуй, моя фея!…

План простой, господа. Вы размещаете ссылочку на рифмообзор в своём блоге (создаете пост), а я резюмирую ваш блог в стихах.

Во избежание конфликтов я не пишу о людях, которых совсем не знаю, плохо.
Да и вообще не пишу плохо.
Во-первых, это некрасиво. Во-вторых, мне это неинтересно.

В обзорах не будет матов и проч. Пишу только то, что вижу в вашем блоге.

Зачем? Затем, что:
1. Это позволяет заявить о себе, как о человеке, который умеет вот так.
2. Писать стихи — дело сложное, поскольку требует энергии. Когда не пишешь стихи, уже не пишешь совсем, потому что кислая проза оставляет привкус скуки во рту. Писать прозу нужно либо поэтично, либо вовсе не.
В моём случае — это просто тренажер рифм. Чтобы быть в форме, когда появится содержание.

Спасибо за внимание.

Детство, глядишь, ото дня всё бесформенней.
На антресоли пылятся трансформеры.
Грудою хлама пылятся трансформеры
на антресоли.

Там, перебитые, кем-то оставлены.
Снятся им битвы, прошлые, давние.
Прошлые битвы, как прошлые жизни,
недопрожиты.

Недопрожиты и недолюблены.
Снятся игрушкам не свалки, но люди.
Так же и нам ведь —
не старость, но детство.
Хочется плакать.
Некуда деться.

В прошлой квартире, сдирая обоину,
над унитазом увидел трансформеров:
выцвели стикеры, да и распороты.
Краски стихают с памятью порознь.

Хочется чуда. Простого-простого.
Где же вы, краски?..
Всё полутонно.

Делаю перепост из ЖЖ: я попробую рассказать о себе, как если бы это был не жж, но клуб анонимных алкоголиков. или, скажем, журнал Эсквайр. публикуется на правах твиттера. не удивляйтесь, если собьетесь со счета личных местоимений. просто представьте, что автор уже чертовски знаменит. о творчестве: *** своих героев я делю на тех, кем хочу стать. и тех, кем боюсь. *** я пишу по многим причинам. если записать их в два столбика, то в левом будет всё, что я не умею делать. например, рисовать. в правом - почти ничего. заполнение правого столбика - и есть главная причина письма. *** лучший отзыв, какой только может получить поэт, на мой взгляд, - это «я читаю ваши стихи ребёнку на ночь». *** переписываться с изданиями - дело непростое. главным образом потому, что они имеют обыкновение не отвечат…

Не знаю, как вас, а меня чем-то это простое стихо зацепило:

А мы лишь красивые звери
А мы лишь красивые птицы
Идем от измены к измене
Стыдясь, опускаем ресницы

Идем по потокам из мыслей
И кажется невыносимо
И каждое, новое сердце
Взрывается как Хиросима

И ночью уткнувшись в подушку
Из снов и колючих перьев
Мы шепчим друг другу на ушко
Люблю –
а сами не верим.

4_glaza ©

«Пирожки», или «перашки» — это вкусный и сытный поэтический жанр. Пирожками пишут истинные любители горяченького. Верочка Полозкова, к примеру, призналась в любви к пирожкам. «ПИРОЖОК — это законченное четверостишие БЕЗ рифмы, БЕЗ больших букв (только строчные), БЕЗ знаков препинания, четырехстопным ямбом, количество слогов в строках (9-8-9-8)» Автор жанра — allcogol . В принципе понятно, да, рифмы нет, размер самый простой — пеки себе стишки, как пирожки. Правда, есть одно но — начинка. Она же — сердце пирожка. Лучшие собираются ЖЖ-юзером pirozhki-best Все вместе тусуются тут: http://community.livejournal.com/pirozhki_ru/ Кстати, вот вам парочку для аппетита: вы изумительно лежали сказал оксане николай так молчаливо неподвижно без этих пошлых да ещё karim_abdul *** в ответ прекрасная окс…

А вот у этого стиха, мне говорили, есть душа. ) На что я ответил, как вы наверное успели заметить, строчкой одного из последних стихов: «Всё на свете с душой. Каждый камешек. Даже почечный» Курятся неспешные зори. Неспешно плывут облака. Вдали, у причала, на море Встречает рыбак рыбака: - Ну как, наловил крокодилов? - А то! - отвечает второй. Вальяжно и неторопливо Восходит дымок за горой. Всё так безмятежно в томленье, Что хочется реже дышать. На холме, в уютной молельне Безмолвно поют, и душа, Влагая в уста, подпевает: - Благая, благая земля... Так много улыбок. Мигая, Торговки товаром манят. Ты спросишь: - Почём авокадо? Звонят. Не услышав ответ: - Не надо, не надо, не надо... Неспешная бабушка рядом Ссыпает орешки в пакет. Курятся неспешные зори. Неспешно плывут облака. Болезнь Паркин…

наверняка ты задавался вопросом, почему людям приходится умирать? дело в том, что кому-то скучно блаженны те, кому скучно блаженны и те, кто ещё не успел умереть блаженны, хоть и скучны дело даже не в том, что они пишут вещи, от которых зеваешь дело в том, что они пишут вещи, от которых зеваешь длинные, скучные вещи, как длинные скучные вещи не передать повторами, какие, даже повторами и, кстати, эти вещи повторяются чаще а грудные младенцы-эпигоны всё сосут из сиськи гения молоко идей сосут часто сосут жадно сосут с перерывами на сблевывание в интернет и чудится им, будто они развили идею, а вообще-то она их не они, а на них паразитировали чужие идеи, как инопланетные мудачины из «Чужих» и снится им, будто бы снизошло сравненьице, будто бы снизошел образик, будто бы пробудилось будто бы,…

Люблю свои старые стихи, потому что есть среди них настоящие. Сейчас уже, конечно, косяки в глаза бросаются. Но посмотришь, какое г выходит без этих милых косяков, — блевать хочется. Право, творчество такое творчество... Это было, кажется, в мае и так непривычно: Возвращаясь со школы, я покупал цветы. У прилавка бабку просил: «Как обычно» Ландыши в газетке – иначе не пахла ты. Ходили в обнимку в кино с ароматом – Он лился рекой и был разноцветен. Смеялись, решали перед закатом, Как лучше одеться, ведь завтра – ветер. Вечером позже примчалась почти что голой, Я качал головой, срывая ветровку с плеч. Говорила: «Не надо». Я настаивал: холод. Убедила: «Жарко – мне надо прилечь…» Голосуя размашисто перед ревущей массой, Тормознул такси, торговался с водителем, Отсчитывал, прощаясь с карманной…