lyric

Сомкните плотнее веки И не открывайте век, Прислушайтесь и ответьте: Который сегодня век? В сошедшей с ума Вселенной, Как в кухне среди корыт, Нам душно от дикселендов, Парламентов и коррид. Мы все не желаем верить, Что в мире истреблена Угодная сердцу ересь По имени "тишина". Нас тянет в глухие скверы - Подальше от площадей, Очищенных от скверны, Машин и очередей. Быть может, вот этот гравий, Скамеечка и жасмин – Последняя из гарантий Хоть как-то улучшить мир. Неужто же наши боги Не властны и вольны Потребовать от эпохи Мгновения тишины, Коротенького, как выстрел, Пронзительного, как крик... И сколько б забытых истин Открылось бы в этот миг, И сколько бы дам прекрасных Не переродилось в дур, И сколько бы пуль напрасных Не вылетело из дул, И сколько б "наполеонов" Замешкалось крикнуть "Пл…

Ну всё, я придумал, как не уйти униженным и оскорбленным. Бедные мы люди, честное слово, преступление и наказание настоящее выдавать своих Неточек Незвановых за братьев Карамазовых (удлиненную версию монолога ищите в «Любви и смерти» Вуди Аллена). Кстати, оттуда всем известное «Я потому такой хороший любовник, что много тренируюсь на себе».

Так вот, придумал дать сначала свой старый рассказчик с абсолютной бездарной фабулой и куцым набором идей. Главное, что он в том же сеттинге, тасскать, киберпанка. Навеян славными временами, когда я читал Дика, что ли и т. д.

http://proza.ru/2009/01/14/63

Рифмобзор ещё не закрыт. Так что, если существуют на свете люди, умеющие писать, то пожалуйста — оформляйте заказ на. Для справки — рифмобзор субъективен и ограничивается рифмами и мыслями из моей головы. Среди прочих мертвецов, во мне гниет перфекционист. Если кто-то понравился, то это действительно интересный блоггер. Приведу примеры несколько, на мой взгляд, сильных постов (и блоггеров, соот-но): http://guinea_pirate.yvision.kz/blog/70159.html Вообще всячески советую читать и жаловать guinea_pirate . http://yvision.kz/community/Находки%20на%20салфетках/66397.html Первый стих охренителен. http://orlangur.yvision.kz/blog/прогулки%20внутри%20себя/36918.html Да... Ludovico Einaudi вкупе с картинкой уже достаточно, в принципе, но и текст хорош, хотя Primavera (правда, послушайте) я люб…

Есть определенный тренд в блогосфере — писать в стихах о событиях, только-только происшедших. И песни тоже пишут. У меня есть два стиха, написанные непосредственно в день происшествия. Первое — после землетрясения на Гаити: Гаити Гаити... Паутиной асфальта тянутся нити. Сто тысяч погибших в руинах Гаити... Нити вен, нити слез и разрытых морщин. Из отбеленных лиц поседевших мужчин Отчаянным криком, воздетым до звезд, вырываются к ним. К тем, кого ты унёс, Гаити... Белый дым, точно ветер в забытьи. Разбуди его шепотом пены, Гаити... Бередящее душу горе как свечу он затушит, а море тихо вылижет раны причин. Мы не молимся, нет. Мы молчим. Чья-то жизнь как часть суши, как смытый утёс Гаити... Небо, мы глохнем, когда вы звоните ударами в колокол свой, в Гаити... Глохнем к горю чужому. Было слов…

Почему я не читаю ранние свои вещи? Почему я так люблю этот рассказ? Потому что детство? Потому что первый печатный? Потому что, кажется, тысячу лет назад... Мать честная, мне двадцать три, а пишу, что ваш старый пердун. I - Тебе так грустно, оттого что ветер перемен уже не дует в спину как прежде? - Кажется, он меня покинул. И случилось это вовсе не из-за того, что я им не дорожил. Так было потому, что я его не уберег. - Причина-следствие. Вытряхиваешь из копилки жизни отведенное время, а вместе с ним лишаешься перемен. Потом смотришь, как другие стремятся поймать эти волны трехэтажной высоты. И ловят их, ловят, чтоб на секунду, а то и меньше остановить время на гребне. - Может, они уже знают, что волны не приходят ниоткуда. Луна нужна нам для приливов, а ветер – чтобы мы могли чувствова…

Отчего Вы грустите, Жанна?
Ваше сердце убавило шаг...
То ли слякотно и туманно,
То ли медленно вертится шар?

Не грустите, прошу Вас, Жанна!
Что-то шепчется в окнах опять.
Вынешь руку — поцеловало.
Так и я Вас хочу целовать.

Что-то выкрутит ручку звука —
Станет шумно и чисто дышать.
А давайте любить друг друга!
Чтобы заполыхала душа.
А давайте любить друг друга!
Чтобы снова
ускорился
шар.

Это стихотворение памяти русского поэта, убитого не дуэлянтом, но собственной женой — Николая Рубцова. Он ушел в мир иной 19 января 1971, на 35-ом году жизни. Скончался от асфиксии, вызванной давлением пальцев родной супруги на сонную артерию. По надгробной плите не поймешь, кто сгубил, Кто пригубил. Дела нет валунам До поэтов и судеб. Свята память, храним Образ в мраморе белом. И луна Неумеренным телом взирает над ним. Кроткий ветер зловещ, угрожающе мил. Кто-то шепчет на ушко заутреню нам. Значит, в мире высохших слез и чернил, Удушающей хваткой загубленном, Есть душа, обращенная в камень могил. Слышен шелест в дереве срубленном. Вы послушайте, кто же так сильно любил, Что остался один, недолюбленным... Какое-то время бытовала следующая версия: дескать, жена зарезала поэта, когда тот ве…

Хочу помочь человеку с неизбывной поэтической жаждой (shabaldina) и сердечной избыточностью. Собрал какие вспомнил КОРОТКИЕ стихи в один пост. Нарочно умолчал Бродского, потому что его голос добрую половину моего организма занимает. По мере работы памяти буду создавать новые подборки. Если жизнь тебя обманет, Не печалься, не сердись! В день уныния смирись: День веселья, верь, настанет. Сердце в будущем живет; Настоящее уныло: Все мгновенно, все пройдет; Что пройдет, то будет мило. А. С. Пушкин *** До свиданья, друг мой, до свиданья. Милый мой, ты у меня в груди. Предназначенное расставанье Обещает встречу впереди. До свиданья, друг мой, без руки, без слова, Не грусти и не печаль бровей,- В этой жизни умирать не ново, Но и жить, конечно, не новей. *** Я покинул родимый дом, Голубую оставил…

Моё состояние, прилежащее к койке,
что дыхание осени — предсказуемо.
Подлежащее оглашению есть сказуемое.
Под лежачий на сердце камень течёт
то ли кровь, то ли флегма с тоскою.
Хмуря брови в преддверии бури дугою,
говорю о себе, что равняется
ни о чём.

Из мартеновской печи в груди —
«дым отечества» — стих.
Так откуда дровишки для топки?
Да и дровишки ли?
Так, мальчишьей ногою топнув,
о листок вытирают сопли
неудавшейся лирики.

Полный вперёд бывает только вперёд ногами.
Со скоростью смерти время разносит эхо покоя.
Не дожидаясь (как поезд),
но застревая
не проглоченным языком,
но строкою.

Годом за годом — одно и то же. Это старческое брюзжание: «Читать ста-ли-ли ме-е-еньше». Зато писать, блин, больше. Купят, понимаешь, со скидкой уважаемый нетбук, наловчатся строчить. И сразу напишут больше.

Процент читающих классику был и будет неизменным. Меньше/больше, по-моему, относится к книгофилии.

Это когда на полках подыхают книги, а люди потом покупают и любят эти дохлые книги.

Литература, тем временем, живет себе и живет.
Все умрут, как говорится, а литература останется.