Ни о чём.
— C−mon, — заявляет мне мозг на мои страдальческие стенания на тему того, что руки чешутся написать что-то, а что — я решительно не знаю. Не потому, что со мной ничего не происходит, — происходит и, блин, столь много всего, что я теряюсь, с чего начать. Новое окружение; ворох чувств и эмоций, вызываемых — ха — человеком; внезапно найденная работа, тесно связанная с хобби; курс на переезд; неожиданное решение доучиться в университете; злая шутка, приключившаяся с бедовой моей головой: я чувствую себя скромнягой моллюском, которого мир (уж простите за голословность) старательно выковыривает из его раковины на свет белый. И мне, почему-то, всё очень странно. Небо над головой по-прежнему голубое и слежавшаяся под снегом трава всё такая же зеленая. Птички там, деревца всякие, — разве что, всё…