Alua Mussina

Кто мы – чтобы тушить огни,
Чтобы душить цветы или правду.
Не в наших силах, прости и пойми,
Искоренить жизнь концентратную.

Кто мы – чтобы творить,
Чтобы сплетать мосты между странами,
Не рождены точно, чтобы любить,
С костылями для чувств идем тротуарами.

Кто мы – чтобы летать,
Покидая гнезда, и тихие заводи.
Не нам исповедовать и воспевать,
Суррогат жизни – вот наша стадия.

Но почему-то мы можем разжечь войну,
Желчью топить сердца и бередить раны,
А ведь в наших силах, пойми же пойми!
Чего захотим.
а хотим почему-то малого.

“Ты Маг Воздуха” - вдох-выдох. “Ты Маг Воздуха, ты Маг Воздуха” крутится заветная фраза в голове, и кажется только эта мысль снова отрывает тебя от пола. Воздух становится помощником, и мощными струями проходя через все тело, шумно вырывается, и ты уже не чувствуешь рук, а просто взлетаешь. Корпус поднимается и опускается, благодаря невидимой поддержке, и ты чувствуешь, как внутри тебя каждый мускул наполняется кислородом, а все ненужное выходит, сгорает. Это уже не просто тренировка с отжиманиями, а настоящее очищение, как на физическом, так и на духовном уровне. Ведь каждый вдох наполняет тебя новыми идеями и силами, привнося чистоту, а каждый выдох забирает негатив. Ты чувствуешь освобождение. “Ты Маг Воздуха”. Ты можешь летать. Пусть пока только во сне, Но чувство свободы - реальное.…

Без переходов. Без дорог.
В тиши и глубине прозрачной,
Найдется и для нас отрог,
В сей жизни праздничной и мрачной.

во мне исчезло слово я.
теперь не знаю, куда шла
где живу, и чем платить душа
моя готова за шаблоны
всемирных дум.
немыслимо
как бессмысленно
погибают личности.
и в каждом слове,
вздохе
по острию,
где боль, отчаяние
и пустота смешались.
вешая свои
безмерные грузы
на хрупкие плечи
тринадцатилетних:
ключицы ломаются,
кто-то плачет,
а кто-то без дела не мается:
ищет жертв,
ищет тех,
кто повесит гири чужих
и своих грехов на себя,
возложит на пьедестал,
что для кого-то стал мал,
а для кого-то слишком тяжел,
чтобы дышать.
и день за днем
кто-то не встречает себя
с работы,
не встречает себя нигде.
круг замкнулся:
проститься еще не поздно.
скажи до свидания своей душе.

Этим весенним днем хочу поделиться своим осенним мнением о небольшом романе Германа Гессе “Степной Волк”. Не могу сказать, что впечатления восторженные, скорее наоборот. Остался привкус легкой тоски и недосказанности. И недосказанности даже не потому что автор оставил вопросы открытым, а потому что не задал их до конца. Не дотянул струну. Однако, когда читаешь книгу она поглощает в себя, завораживает. Погружает в этот странный мир, где реальность легко перескакивает из режима мещанства в театральность, сон. Где философские мысли граничат с миром легкой музыки и “попсы”. И постепенно ты становишься частью этого мира, этого героя и начинаешь проникаться мыслью о степном волке. В тебя просачивается мрачность и безысходность душевного состояния героя, и потом по мере развития сюжета ты будто…

Город застыл. Замер. Как будто кто-то приглушил все звуки, поставил все движения на замедленный режим. Только река лилась также бурно и шумно, как и всегда, и трели птиц иногда оживляли застывший воздух. Улицы пропитались запахами цветущих деревьев. Немного сырым и густым ароматом весны. Шаги по асфальту и мягкой податливой почве увенчивались каплями дождя. Которые вопреки ожиданиям были не промозгло-холодными, а теплыми, не приносившими ни облегчения, ни свободы. И казалось, что от тишины не сбежать, не скрыться. В мыслях одна тишина. Вокруг тоже. Все звуки, словно окутанные вакуумной пленкой, оставались где-то вдалеке. Шаги ускорялись. В поисках красоты и покоя, надо было от них сбежать, скрыться. Музыка не могла быть спасением. Оставалось вслушиваться в песни птиц и искать в них тайный…