Дорога

На часах 10 утра и ты уже сидишь в машине, которая выворачивает из города на трассу. Справа видны гигантские трубы Станции, а машина уже въезжает на развязку и неторопливо утремляется на север по прямой, как стрела, магистрали. На спидометре 130, круиз-контроль включен и водитель пытается с тачскрина подключиться к аудиоетеке на своем сотовом, а у тебя в наушниках уже включен подкаст и ты дремлешь под негромкую речь Конана.

Мощный мотор тихо урчит, километр проносится за километром и вот уже слева остается поле ветряков, вы с водителем вспоминаете такие же в Голландии, разговор переходит с одной страны на другую, где был кто-то из вас, потом опять замирает.

Уже в конце пути вас настигает ошеломляюще сильный дождь, почти как тропический ливень где-нибудь в Тайланде, дворники не справляются, скорость падает до 90, но вот полоса дождя позади и вы вьезжаете в Город, раскинувшийся в степи. Невольно задумываешься о том, что за три недели ты основательно отвык от пробок, пока машина медленно плывет в транспортном потоке.

....

На часах 23:00, друзья везут тебя на вокзал и ровно в полночь в пустом купе полупустого вагона ты отправляешься обратно. Расстилаешь постель, включаешь заранее скачанный фильм, но засыпаешь минут через пять и только стук проводницы в дверь - "Мужчина, вставайте, пора сдавать белье, подъезжаем" возвращает тебя в реальность.