Как волшебство

Быть может закрыт и безмолвен в коробке,
Быть может он спит или умер давно.
Откроет глаза, посмотрит в потёмки,
В светлейшую тьму, что даёт рождество.
Но как тяжело заставить писать
Не пальцы, не мысли, а чистую вечность.
Я гнустен попыткой то чудо назвать,
Я гнустен, но тем люблю бесконечность.
Купили мне быт, но закрыли глаза.
И сон продолжался, не изречённым.
А город всё здесь и здесь тормоза,
Я всё таки жив и стих здесь лишь проза.