Жужжащее, холодное лезвие бритвы касается шеи раз за разом. Невидимые глазу волоски разлетаются в разные стороны, залетают за шиворот, облепливают одежду, где потом начинают неистово покалывать кожу, но это потом. А сейчас, сейчас у тебя бегут муражки по коже от того, что парикмахер уверенным движением руки проводит бритвой по твоей шее, вискам, и снова по шее. И только ради этого ощущения хочется стричься чаще!
Но - нет, если будешь стричься чаще, то кайф, эффект пропадет, и пропадут мурашки по коже. А мы этого не хотим, ой как не хотим, ведь это чертовски будоражит :)
***
Аккуратно выглаженная рубашка в полоску, застегнутая на все пуговицы, и галстук, неожиданно перестают сдавливать горло. Руки и ноги - не твои. Время пропадает как субстанция. Пространство вокруг тебя сужается до минимума - есть только ты и голос. Божественный голос, звучащий со сцены, окутывает, как волна, поймавшая в свои объятия не успевшего выплыть из неё серфера. Ты неожиданно забываешь, что находишься в зале оперы полном людей. Этих людей просто нет, есть только голос и волна, и мурашки по коже.
***
Темно. Ваша постель. Каким-то образом сразу определяешь, что её рядом нет. Это даже не интуиция, интуиция ещё не проснулась. Просто по отсутствию тепла рядом, понимаешь, что лежишь один. Скомканное одеяло между ног, говорит о том, что так, совсем один, ты лежишь уже давно. Ведь, если она ушла недавно, то одеяло было бы поделено на равные половины: твою и её. А так, ты посмел смять ЕЁ половину.
И вот, зрение наконец проснулось, привыкло к темноте, и ты распознаешь на балконе её курящий силуэт.
Стараясь не скрипеть, встаешь, ниндзей крадешься в её сторону. Облокотившись на край рамы, она смотрит на звезды и медленно выпускает дым. Вот этот момент. Неслышно подкравшись, ты прижимаешь её к себе, обхватив за талию, и как-будто перелистывая страницу, убираешь в сторону её локоны, расплескавшиеся на плече, целуешь хрупкую ключицу. Кожа покрывается мурашками...