Не знаю, чего меня так тревожит: мысль, что все, чем я занимаюсь - не то, или, время - сучара, за которое я тщетно пытаюсь зацепится зубами? Мне кажется, я теряю себя в ядовитой блевотине прозаического экзистенциализма. Мне нужен - драйв, эмоциональный пук, с последующим тантрическим жидким стулом, чтобы взрывной волной пробило заскучавшую душу. Душа просит - впечатлений, а жопа - приключений. Отсюда вопрос - как быть? Выть на луну, в надежде на ответ - тупо ни о чем. В попытках наполнит жизнь яркими событиями, зачастую, обливаешься вонючим потом, в итоге: грязная задница - смердит, а целомудренное ебало - трещит зигзагом, и что самое обидное, вызывает искреннюю жалость у гуляющего мимо тебя, упитанного голубя.В книгах, персонажи живут ярко и интересно, а ты в морщинистой реальности, с ба…