В этом доме все вещи забыли свою природу
На сегодняшний день, как мне кажется, это самая правдивая вещь о вещественности чувств, которую я когда-либо писал. Изначально был написан рассказ. Потом я добавил рифм. «Стихотворения не пишутся — случаются». Стихотворение или нет — судить вам. И пусть всё сложится. В этом доме все вещи забыли свою природу. У двери на спине вырастают горбы от влаги. Она ходит со скрипом. И зеркало морщится: «Вот он». Упираясь в щетинистый профиль совсем не кстати. Полый шкаф — нараспашку, открытым вопросом. Ему вторит окно, как открытый финал. Возвращаюсь с работы. С ботинок капают слезы. Пол вспотел. Батарея ко мне холодна. Неохота раздеться. Глядишь, а толстовка-то в пятнах, оттого что без тела жиреет ночами, проседая в плечах всё расхлябанней. Это понятно. Жаль цветов, ведь они по тебе скучали. Их бут…
Хочу научиться играть на гитаре. ("В траве сидел кузнечик не считается" - азы уже есть:))). Это моя страсть! Когда слышу звуки гитары, расплываюсь в дурацкой улыбке. Это желание родилось у меня еще очень давно! Хотя задаваясь вопросом почему бы собственно не начать, ответа на него не нахожу. Видимо нужно гитару сначала все-таки приобрести:)