swankeeper

куда приводит режим «открытой книги»? не правильный вопрос. к чему приводит? к разочарованию. им не стоит знать о тебе, знать о твоем прошлом , о мечтах, о планах на твое будущее. ТВОЕ, тебе говорит это местоимение о чем-нибудь? Доверять - выбор каждого, только не вижу смысла, снова не вижу. Никогда не задумывались, что жизнь гораздо спокойнее для одиночек. Ссор. крика. попираний. Драк. Ревности. Ответственности. Нет ничего, есть только ты, ты и твоя жизнь. Настраивай себя на любой канал, бери программу, и листай день за днем. Драма, криминал, мыльница, ты решаешь, обратного нет. Плач. Смейся. Развлекайся, развлекайся хоть каждый день, развлекайся хоть каждый день с кем-то новым. –до тебя и до твоей жизни никому нет дела. Вскоре и тебе не будет. и у тебя пройдет. Цель, не показать все пре…

Когда нас спрашивают, о чем мы думаем, разве мы не переключаемся на этого человека, просто, на автомате.

Он входит в наши мысли, усаживается поудобнее и на этот раз с улыбкой задает вопрос, тот же вопрос. «О чем ты думаешь?»

И вот момент, когда ты начинаешь нести сущий бред, самый что ни на есть бредовый бред.

Никогда ты не ответишь правду, потому что это -правда, чугун.

Не зря, перед  подобным человек так долго собирается, не бывает правды в один миг, ее нужно поднять, положить на дно сумки, нести, извлечь из сумки, извлекать ты будешь снова по частям и то, не все отдашь на суд.

Это мне и нравится, моменты того бреда, когда ты впадаешь в забытье, говоришь для того, чтобы говорить.  Там , в этом бреде, живешь ты, ты настоящий.

Побольше подобных вопросов, а лучше этот.

Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо нам,
Никого теперь не жаль.

Почему бы и не болото?! Я слышала о силе этого места, оно убьет каждую часть "прошлой меня", поглотит, подобно чудовищу из сказок, "мое вчера", питая "завтра". Облокотившись на то, что некогда служило умывальником, Марта начала равномерно распределять зеленую гущу по волосам, пока ее не поглотил едкий запах-ключ к вратам жизни, другой жизни. Ужас овладел ее сознанием, в кого она превращалась, в кого превращалась та, кто сортировал даже продукты в холодильнике по алфавиту. Внутри было нечто живое, зверек, смотревший на Марту своими большими мутными глазами, покусывал нижнюю губу, проводил рукой по короткому темно-зеленому ежику и казалось он вот-вот что-то скажет, что-то важное, скажет и отдастся земле, позволит ей жить в нем, но он молчал. Молчала и она. за последние пару месяцев Марта по…

Она говорила и содрогалась. Всего на всего сон, а столько жизни, радость в каждой части ее тела, для этого мне не нужно было ее видеть, хватало и того, что я знала, что я чувствовала мою девочку. Ее душа в сотый раз возрождалась и умирала, имя, как много оно может дать и как больно отрывать его от себя. Имя той, кому она отдалась, кого нарекла своим ангелом и чьим покровителем стала. Я знаю, что она дрожала, язык не слушался ее, мысли растекались, но она так хотела рассказать, хотела прожить то мгновение со мной, как я могла препятствовать этому?! Так взаправду… сон дышал и она дышала вместе с ним. *видеть, чувствовать, осознавать, что еще одна улыбка для нее, ее улыбка, пока ее...* Она говорила, а я собирала картинку, я была тогда с ними, я любила мою девочку и ее мечту. Застыдите меня,…

Тысячи, миллионы тысяч бьющихся сердец, открытых ртов, рук и ног проплывали передо мной. Все они имели цель, куда-то шли, что-то говорили, о чем-то думали. В голове каждого из них жила мысль, заезженная, как старая магнитола или совсем новая, еще не распакованное счастье (у людей так часто бывает). Сердцебиение, шорох, голоса, шелест, стук, тишина. Я была твердо уверена в их реальности. А в своей, нет. Пустота и отчаяние заполняли меня, выдавили меня из меня самой же, делая еще более пустой и отчаявшейся. Такой пустой я не была никогда. Я не знала, существую ли я на самом деле. Окружающие люди и окружающие меня вещи создавали оболочку, иллюзию меня. С ними я чувствовала, что жива. Отбросив все это, я стою на пепелище своего я, стою и не понимаю « я ли это», а если не я, то где тогда я? Мо…

Пропасть, в которую ты летишь, — ужасная пропасть, опасная. Тот, кто в нее падает, никогда не почувствует дна. Он падает, падает без конца. Это бывает с людьми, которые в какой-то момент своей жизни стали искать то, чего им не может дать их привычное окружение. Вернее, они думали, что в привычном окружении они ничего для себя найти не могут. И они перестали искать. Перестали искать, даже не делая попытки что-нибудь найти.

*Моргнул дважды, трижды и то, что было твоей жизнью, то, чем ты дышал, осталось за забором с колючей проволокой. Ты - новый человек, готовый к желанной дозе "больного счастья". Казалось бы просто, выполоскай из себя людей солью, да и живи себе дальше. Только, есть одноНО, не поможет эта чертова соль, взмахи ресниц и всякая прочая ерунда, которой напичканы книги по психологии. Не помогут друзья, смена обстановки, походы, посиделки, алкоголь, порой даже, то самоеВРЕМЯбессильно. Они живут в тебе. *Идет, к примеру, самый обычный Валя, ты и бровью не поведешь, Валя да Валя. А если присмотреться, идет этот Валя, а в нем притаились Маша с Настей, Паша с Никитой и даже Вера. В самом непримечательном обитатели этой разношерстной планеты столько людей, тогда что говорить об остальных. Он несет их с…

Желание овладеть и не сломать надвигалось на него, подобно грозовому облаку, только не обычному облаку, а густой темной вате без единого шанса на просвет. Чувство не отпускало, подавляя другие рефлексы, высасывая жизнь. Еще пару минут, и он становится рабом свободы. Пожирать глазами каждую ее часть, каждый изгиб, выпуклость. Он вбирал в себя все ее существование, она и тишина, а может быть она и была той тишиной, тогда только тишина. Парализованный мыслью, незаконно проникшей в его подсознание, он учился быть собой. Усилие, концентрация и вот уже можно провести кончиками пальцев по ее плечу, пройти ложбинку, подняться до подбородка, чувствуешь прилив крови, твое нутро дает о себе знать, но пока ты способен контролировать можно продолжать. Дуга, сгибаешь пальцы и нежно проводишь по подборо…

15марта, 1961. Здравствуйте, свет мой. Приветствую вас, жизнь моя. Здравствуйте, Мария. Погода разыгралась не на шутку, море звало меня, выбрасывая пену на каменистый берег, за залпом залп. Бедняги твердолобые, как им устоять пред пышными нарядами, да звонким смехом. Бесцеремонные девицы покрывали подолами платьев коленки своих избранников, пленили нежными речами, а после оставляли мокрых и обездоленных. Я сидел на большом валуне и с интересом наблюдал за празднованием «счастливых несчастных». Мой конь-евнух, ему далеки все эти плотские забавы. Столько лет, а они до сих пор не увидели того, что увидел я за долю секунды. Природа и люди, все мы, так схожи в своей безнадежной слепоте. Мария, вы понимаете к чему я виду? Эта поездка разлучила нас сблизив, сотни километров, дождливых вечеров и…