lyric

Помнится, на ЕНТ по биологии был такой вопрос: «Сколько раз в неделю надо мыть голову?» Сколько мыть — не знаю. Но стричься, определенно, следует так часто, чтобы никто никогда не заметил: «О, ты постригся!» Одна молодая, но очень перспективная подруга копирайтера решила креативно стричь людей. Все дети как дети — мечтали стать космонавтами, банкирами, женами олигархов. А эта — Зверевым. То есть, данные-то наличествовали — грудь пологая (не мешала шоб), рост длинный, амбиции (стать Зверевым) и, естественно, худые добрые руки. Собственно, ручно она превратила всех своих знакомых в мохнатых болванчиков. После чего, уже набитыми, принялась лохматить посторонних пассажиров в специальном заведении под кодовым именем: «Стрижкафе (дизайн причесок)». Никто, конечно, об амбициях девушки-Зверева не…

каюсь, нравится мне этот стих (да, «Пантера» Рильке определенно где-то подсознательно)

за оконцем роняя кровинки,
снег куда-то ещё спешит...
на дорогах уже ни души -
город спит.
светляки фонарей и тропинки
как янтарные бусы в глуши.
город спит...
я гляжу в его грузную темь:
в ней движения век видны.
просыпаясь, он видит день,
по ночам ему снятся сны.
мы послушны, как старые псы,
ненавидящие конуру —
покидая пределы страны,
защищаем чужую страну.
спим и видим короткие сны
о вольерах чуть-чуть пошире.
и мечтая о целом мире,
видим клетку. клетку одну.

Рифмобзор не закрыт. Блог tengry охвачен. А Ваш?

Всё что угодно делите, только не небо.
Под одним одному одиноко, но больше и нет.
С высоты стратосферы оно черно-бело.
Так ура же! У нас покуражнее крой в вышине.

Эскадрон дьяволят в неприкрытых деталях.
Сколько лет ни гадай по артрозной руке,
все равно достается дорога не та, и
люди, что ли, места... Да и вещи не те.

Столько лет экономики, прочих хреновин,
за отсутствием выбора, альтернатив...
Финансист или менеджер — час тот не ровен,
когда сальдо под ноль, но не сдан норматив.

Уходить по звонку из пентхауса, а не гадалки.
Накукует кукушка кукареку.
Вечное небо — бельё на просушке, где прялки
облаков как поллюции Тенгри текут.

Воскресенье. Прошла неделя. В конце хотелось эдакого. И тут же ключ перестал проходить в сердцевину. Замок заело. Пришлось ночевать в гостях. А на следующий день дверь взломали. Поливаю цветы, забытые в подъезде. Вода подымается над пересохлой почвой. В заливе семечные кожурки, дохлые мухи. Живые мухи, жирные, сонные, ползают рядом. Мухи... Прошлую ночь спал как ничто, думал обо всем. В эту ночь, на хилой кровати, за сломанной дверью, в четыре тридцать проснулся в поту. Продолжаю худеть. До шести не мог заснуть. Ощущал каждой клеткой натуральную ломку. Казалось, шмель укусил в шею. Казалось, там нарыв, и скоро лопнет. Вертелся в одеяле, в этой матерчатой шлюпке. Думал, не выживу. Стал молиться. Прошло... С шеей всё в порядке. Голова на месте. В голове — мухи. Может, я и рехнулся сказ…

В общем, первый блин радиотекста чем надо. Раскладываю, чего добивался. 1. «Sub specie aeternitatis» в тайтле блога Barkorn — слова Спинозы. Один из вариантов интерпретации — «С точки зрения вечности» 2. Блог хороший, как я уже говорил. Поэтому писать что-либо, не соот-е уровня выкладываемых в блоге работ, нельзя. Но и так же писать нельзя, потому что не умею. Выход — делать стёб над собой. 3. Сделал. Интонационно — Бальмонт. Т. е. «Я — изысканность русской медлительной речи». 4. Содержательно — самоирония. Как бы поэт и всё такое. Есть три стадии развития личности: «Я. Я и Моцарт. Моцарт и Я» Здесь обыгрывается частоцитируемая связка «Я и Моцарт», правда в варианте «Я и Говно». 5. «Муза шла по шоссе» — «Шла Саша по шоссе» — реминисценция на скороговорку, но ритм размеренный. Такая шутка…

Нет ни страха, ни боли.
Обо всём без тоски.
Словно чистое поле
В продолженье руки.

Вот холмы на ладони.
Вот изгибы дорог.
Нет ни страха, ни боли.
Есть молитва и Бог.

Ну, устали ведь от замечаний, нет? То там, то тут.

"Давайте восклицать, друг другом восхищаться. Высокопарных слов не стоит опасаться, - пел Окуджава, - Давайте говорить друг другу комплименты."

Оставивших комментарий читаю и благодарю за всё, что понравилось.

Надеюсь, блоггеры поддержат, и каждый, кто отписался, получит несколько комплиментов за то, что нравится в его блоге собратьям по платформе.

Пишет elena_tokareva2 в ЖЖ: Российская литература гниет потому, что у современных писателей нет привычки говорить правду о качестве литературы. Они опасаются высказываться о творчестве друг друга критически, предпочитают комплиментарную критику. Вчера залезла на блог Прилепина. И ужаснулась: оказывается, он был дал "нобелевку" (так он называет эту премию, как спиртовую настойку) просто всем своим знакомым. Такой не старый еще мужик, внешне даже мужественный, с яйцами, вроде, а побоялся кого-нибудь не включить в свой импровизированный список литераторов, которые, якобы, достойны Нобелевской премии. Даже несчастного Терехова, автора романа "Каменный мост" приплел. И "пупкина" и "жопкина" не забыл. И бутылкина и кобылкина. Просто льстивый такой теленок, который все время боится кого-нит…

Ну вот, я обещал познакомить всех, кто ещё не успел сам, с Бродским.

В сообществе "Собственное творчество" блоггеры имели удовольствие оценивать стихотворение "Что касается звезд" зрелого Бродского.

Пять плюсов в итоге. Удивительно хорошо оценили.

На своём пока ещё совсем не веку мне повезло общаться с такими замечательными поэтами современности, как Анастасия Романькова и Елена Касьян. Это дорогого стоит, правда. Мой мальчик, я стану подарком тебе. Это просто: средь ночи, под ёлочной лапой, в канун Рождества. Раскроешь цветную обертку неспешно, как взрослый, и только от счастья чуть-чуть зазвенит голова - в тональности с песней оживших серебряных ложек (которым их бархатный гробик вот-вот отворят). Я буду дороже тебе, чем твой финский всамделишный ножик, в каникулы - до тринадцатого января. Вернёшься с потешной прогулки в заснеженной шубе - и сразу какао, и ноги лениво под плед - тогда зазвучит для тебя механический Шуберт, и я закружусь в ритме вальса, которого нет. А в сумраке спальни (как хочется стать настоящей!) целуя преград…