джа дай

Реальность товар штучный, требующий индивидуальной подгонки. Регулировка у одного медитацией, у другого водкой или самогонкой. Это только на первый взгляд она общая. На деле у каждого своя. У кого-то в ней полно любви. У кого-то огня. Кто-то варится в собственной ненависти, кто-то в собственном соку. Один по воде словно посуху, другой, на работу со словами «ну и по хую». Мы строим рай, только получается не всегда по проекту. У одних рай превращается в секту: Ща, мы научим тебя, как быть счастливым. У других строительство рая превращается в строительство тюрьмы. В которую, теоретически должны быть упакованы мы, а по сути, упакован сам строитель. Райские клетки в элитных микрорайонах. С охраной, с видео и со стенами из железобетона. Самое удивительное, что счастье испытывают оба типа. Ну ил…

Первый шаг в лето. Словно дверь открыта пинком. Гроза, дождь, потом как-то рывком солнце. И снова тучи. И первая непривычная духота, и ночи когда тихо словно змея выползаешь из-под простыни. В надежде на лучшее. Когда даже сны тянутся к открытой форточке. Наверное они хотят вырваться наружу, ближе к тебе. Ветер разговаривает шёпотом. Он рассказывает сказки о ночной прохладе. Надо отметить бессовестно врёт. Так хочется, что бы ничего не сломалось в налаженном механизме. Катилось вперёд. Что бы «раз» и стрелки прокрутившись винтом самолёта идущего на взлёт, уткнулись в отпуск. Только бы не обломиться. Этот долбаный механизм событий, которые не зависят от нас. Бесполезно злиться. Когда выбор ничего не значит. Установите патч на эту вселенную. Господи ликвидируй ошибки. Хотя в принципе по хую…

Угу. Оно пишется вообще только, когда жизнь навалится. Когда почти не справиться. Когда вспоминаешь, что безвыходных ситуаций не бывает. Про это, вообще вспоминаешь только, когда сталкиваешься с ними нос к носу. Всё очень просто. Мир не может рухнуть. А если может, то пусть катится в тар-тары. И мир и прочие миры. Ты можешь изменить правила игры? Я нет. Ситуации перемешаны, как карты в огромной колоде. Поровну вроде. Красные-чёрные. Масти и маски. Счастье несчастье, хорошо и плохо, нули и единицы, точки и тире. Морзянка ситуаций. Где то в небе невидимый радист, что-то шифрует в нас. Три точки, три тире, три точки. Может быть это SOS. Может быть это код. Может это где-то важно услышать кому-то. А кому-то по фиг. Такой странный ритм. Рваный, битый. Заданный не нами. У тебя внутри бушует пла…

Агрессивная пустота. Нет никакого настроения смотреть кино, слушать музыку, общаться, пить чай. Пальцы выстукивают по клавиатуре, как по бубну. Хочешь я тебе спою песню твоего безумия? Смотри, весь мир превратился в колючую проволоку из условностей, из правил, из того что всем не всё равно. Мы непрерывно творим гавно. Ужесточаем законы, делаем новые рамки, мораль, право, общественное мнение. Шаг влево шаг вправо вызывает реакцию от недоумения, до - расстрелять на месте. Мы стремимся к порядку. Все вместе. Ходим по клеточкам рассуждая о свободе. Не пользуясь даже свободой выбора. Клеточки важней. Клеточки в лентах новостей, в разговорах на остановке. «Ты знаешь она привела своего, он такой урод….» Ёбана в рот. Девушка оглянитесь и посмотрите на своего. Содержание алкоголя в его крови такое…

А ты ищешь внутри какой-то долбанный золотой ключик. Он выполнит все желания. Находишь и крутишь его крутишь. Вправо, влево, по часовой стрелке и против. А это не ключик вовсе, а колок от какой-то небесной гитары, а может быть от домбры, а может быть от дутара. Хоть плач хоть вой, гитара не держит строй. И совершенно не ясно, как эту гитару настраивать. Твою мать. От счастья до несчастья - пол оборота. Совершенно не слыша ноты. И плюнув на всё, оставив всё, как есть, открываешь дверь и выходишь наружу. Из дома из себя из подъезда. В ВОКРУГ. Как в бездну, в лужу. А на деле просто в арку ветвей, над которой дождь. У весеннего солнца мокрые пальцы. Пальцы трогают лицо, лепят улыбку. По крайней мере пытаются. Смех сквозь слёзы весны. Вёсёлая пытка. На золотой ключик накручены наши нервы. И на…

И бог подумал и создал матрицу. И шматрицу и всякую подобную хуйню. Это я опять гоню. Когда выходишь из дома по звонку будильника, ещё и не такое привидится. Мир который не меняется. Я могу предвидеть будущее на коротких промежутках. Может чудиться, может глючится. Сейчас. из за угла слева, выйдет женщина с физиономией проститутки. Жутко. А вот из-за того угла, явно, совковый инженер. Ну и на какой хер, мне это предвиденье. Виденье. Да что виденье... Я могу его менять. Ку-ку Нео. Напрашивается мат. Пусть он и будет… Блять. Если выйти на три минуты позже, я увижу другие, не менее знакомые рожи. Мне становится страшно. Может это и правда компьютерная игра. Первые пол дня бонус определён, как деньги остальное мишура. Мир бегущий по кругу. Реальность повторяющаяся по часам. Бесполезная декора…

Иду на пролом., Влез в свою любимую чёрную кожу. За тёмными очками спрятав глаза и рожу, окунулся в весну. Магия асфальта. Пути сквозь время. Сквозь прошлогодние листья. Прошлое цвета сепии. Чёрно-белые воспоминания. О прошлом лете. Назло ушедшему снегу. Весело. Иду, крадусь, бегу. Кроссовки после зимних ботинок словно сапоги скороходы, скольжу над землёй. Мне всё по фигу. Не задевая луж. Среди ручьёв, речей, лучей, рож, слов, снов, лиц, взглядов в упор, разговоров, взглядов невзначай, светлых душ, тёмных душ. Не скучай. Барабаны крутятся, обещая куш. Небесное казино открыло сезон. Для тех кому повезёт. Ты ещё помнишь правила игры? Тогда тебе есть резон. И катятся кости по первому зелёному сукну. До выходных. Среди таящих тайну почек, и разгадавшей её травы. Вдох-выдох. Делайте ваши ставк…

А ветер… А что ветер? Он просто сошёл с ума. Размазал всю палитру серого по небу, улицам, людям, судьбам, домам. Превратил все лица в одну глобальную слезящуюся гримасу, с брылями, как у бульдога. Воздух достигший критической массы. Лица расхристанные ветром. Лиц много. Мир прищуренных глаз. Сжатых губ. Недосказанных слов. Не мир, а набросок углём. Остов. Эскиз будущего шедевра. Написанная ломом на асфальте картина мира, его образ, даже не картина, икона. Странного бога. Нашего бога. Образ, в слезящихся, идущих навстречу, усталых, прищуренных, не добрых глазах. В профиль и в анфас. В них написано терпение. А ветер…. А что ветер? Он плескается в хрустящих лужах. Собирает пазлы отражений. Останавливает движение. И даже ангелы наверное сейчас жмутся к земле. Под вой водосточных труб. Воздух…

Со всего размаха вляпаться в чёрную полосу. Так что брызги грязи во все стороны. Суко! Словно на танке. Угу… На ржавой консервной банке. Крутя башней, встрясть посреди пашни. Вокруг не наши. Колючая проволока, пулемёты, злобные рожи. Они наверное меня не любят тоже. Ровно настолько, насколько я их. Да, я знаю, что я псих. Обострение. Видимо это и есть весна. Пара ночей без сна. Мотор клинит от перегрузок. Пытаемся прорваться к свету. Проход узок. Бросок. Ещё бросок. Воя от напряжения. Траки крутятся в холостую не ускоряя движения. Картинка дня. Злобная майя. Я мелкая злобная тварь с огнемётом наперевес, пру через лес, и на пузе по полю. Ща, погодите я всё устрою. Я несу свет. В баллоне с напалмом. Света в нём, правда, пополам с сажей. Не много, не мало. Мой напалм - сера и елей. Давай ещё…

Закинул дед невод в воду... И... Понедельник, как олицетворённый кошмар. Вторник бред. Времени нет. Я растворился в сером времени суток. Или в сером? Скука. Эмоциональный износ. Не вопрос. Я могу и так. Как киборг. Давать на гора, вставать, с криком ура. Или скорей Банзай. Прорываться вперёд иногда отползать. Не знать, что будет дальше. Плевать на всё, без фальши и от души. Душу придушить, что бы не высовывала нос. Утро через дефис кошмар. А может не дефис, а перенос. А потом спрятаться завернувшись в сеть. Словно в детстве в одеяло. Не смотреть в завтра. Которое бывает среда и четверг. И пятница. Которая вообще, как задница из которой ты лезешь наружу чувствуя себя полным дерьмом. Переработанным продуктом. Загнанной лошадью, голодным псом. Готовым покусать кого угодно за кусок счастья, к…