Ann Grey

Алкоголь испарялся:Убийца нейроновВ чужомТеле емком и Неуемном,Сном фальшивымИ вероломнымЯдом горьким;Травил живьем.Не арахной, путем змеинымПроползавшимКак можно вглубьВ Сердце красномКак жженой глиныЧерез трещиныКак-нибудь,А вполне добровольноНаглоПо согласию демонятЧто уселись по обеРуки И теперь там сидятХамят...По глоткуРасскаленной магмыЭто словоНе спиртНе ядЭто слово! Давно понятноСловом лечатНо не меня.Заливаю ещеПо кружкеРазъдая себяДо днаСлово дружитИ слово служитБьет наотмашьИ до концаМир терялсяВ теченье красокМы сидели не первыйЧасТы внушала: "Давай без масокПрятки, тени..То не про нас"Я молчалаЯ заливалаТьму и пустошь в себе.ТогдаСамый прочный во мнеСломалсяСамый мудрый последнимСдалсяЯ держалась угломСтола."Ты" - вещала она -"Так смачноЛоманулась в тот крайДерьмаТак удачно,…

Мы просто пытались быть ближе к небу

Оно нас било.

И было обидно.

Не все получается так, как придумал

Но разве за это должно быть

Стыдно?(с)

Вот так и разбиваются мечты тех, кто надеялся и верил в слишком многое.

Хочется свернуться в клубочек и реветь.

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал

Не все получается так, как придумал...

Но разве за это должно быть

Стыдно?..

Из двух равносимпатичных женщин, мужчина выбирает ту, что меньше действует ему на нервы.

Руки холодные
Бьет от озноба
В слепую дрожь
Чтож.
Если исходные
И отсуствие злобы
По моей qwerty
Было бы незаметно
Я бы сваяла
Ложь.
"Уничтожь,
себя, милая моя девочка
Спрячь, все
Что сильнее тебя -
в стихах
И твой страх
Быть непонятой
И заметной
Будет лишь только
Страх."
Если я стучу
По своей qwerty
В полночь;
Пожалуйста
Не заметьте
Пройдите мимо.
Не спрашивайте,что
Случилось
Как обострилось
Когда началось
И как.
И т.д.
Вы знаете
Все ответы
Я вам говорила
Где-то
Но вы
Не поверили мне.
Теперь же ударьте в бубен
В дуршлаг
Барабан
Что ближе
Смотрите красноречиво
Пусть скуден
Весь спектр таких
Управ.
Я все, что могла, простила
Я как могла, утопила,
Все грустное из \ вне
В стихах.

У меня на сердце тусклый, не тающий комСовершает привычный патруль сверху внизНа мой пасмурный лик, настроенья вверх-дномЯ кидаю бессилья неровный эскизЯ пишу, отпуская себя, как с цепиЭто вся моя сила на нынешний часЕсли вспомнить, как ныне штормит кораблиТо мой шторм без сомнения в штиле угасЯ пишу, до рассвета еще много часовА рассвет не спасает, но об этом забытьНе мешает ничто. Тихий шепот шаговЯ хочу их услышать, чтобы штормом отплытьЯ хочу быть цунами, не считаясь ни с кемНе читать равнодушия распахнутых глазНарочито-остывших, словно бы и за темНе рождались, чтоб чувствовать, себя, их и насЯ хочу, черт возьми, чтоб не тающий комРазорвал мне нутро, разорвал мою плотьЧтобы все, что во мне жило ради "потом"Началось вот сейчас, чтоб себя превозмочь..но молчит все внутри, гулким отзвуко…

...пичалька творческого БЭ.
Когда сенсорико-логик-интуит делает какую-то офигенную няшную вещь... к примеру, конструирует красивый дворец, пусть логик-сенсорик будет архитектором.
Макетом, да и потом вживую - зданием, не восхититься невозможно. Материальная, осязаемая красота, великолепие.
Ок.
Когда этик, пусть интуит-этик, так же трудится над своими отношениями с данным конкретным человеком, строит их, выпиливает, допиливает...
Кто оценит это как "красиво"? Кто вообще поймет, чья это заслуга?
Кто увидит, сколько сил вложено, как хитро сплетено и изящно закручено?
А ведь это тоже в своем роде - произведение искусства...

"Герой нашего времени" М.Лермонтов
-Скажи мне, — наконец прошептала она, — тебе очень весело меня мучить? Я бы тебя должна ненавидеть. С тех пор как мы знаем друг друга, ты ничего мне не дал, кроме страданий... — Ее голос задрожал, она склонилась ко мне и опустила голову на грудь мою.«Может быть, — подумал я, — ты оттого-то именно меня и любила: радости забываются, а печали никогда...»(с)

Законсервировано сердце;
Я на игле. Я вне игры.
Посыплю раны солью с перцем
И - в летаргию, до поры.
А там - уже без сожаленья
За рамки собственного "ты";
Увы, сбываются мгновенья,
А не желанья и мечты.
Чужие жизни слишком близко...
За незначительностью слов.
Уйду неслышно, по-английски,
На пряный запах вещих снов.

Это прекрасно. Это изумительно.

..так тоскливо и в тему.