Олег Дьяченко

Я слышу, как кто-то топчется за дверью. Робко так. Будто бы не хочет помешать. Я мысленно представил человека, который переминается с ноги на ногу и в нерешительности смотрит на дверь. «Может, стоит постучать» - думает он. Я думаю женщина это или мужчина. Может это вообще ребенок. Я дверь не открываю. Жду, когда Он постучит. Он должен постучать потому, что звонка на двери нет. Уже представляю наш разговор. - Кто там? - Простите – раздастся женский голос – я не хотела вам мешать. Голос именно женский. Почему? Не знаю. Мне просто так хочется. Может не стоит дожидаться и открыть дверь. Вдруг я встречу любовь всей своей жизни, хотя место, наверное, странное. Но если подумать, то место как место. Разве есть специальное, такое, где люди встречают любовь всей своей жизни? Может и есть, только я…

Три секунды Первая секунда. - Наконец-то. Скоро я буду свободен. Свободен от всех проблем и забот. Хочу, чтобы все поскорее кончилось, как же долго тянется время. Если вспоминать все, что произошло в моей жизни, вспоминаются только расставания, ссоры, обиды, предательство, сплетни, лицемерие. Ну кому хочется такой жизни? Даже врагу не пожелаешь. Противно. Время словно остановилось. Быстрее, еще быстрее. Как же я допустил все то, что произошло? Несправедливо. Я старался. Где те люди, на которых я рассчитывал? Теперь уже поздно, пусть идут куда подальше. Мне больше никто не нужен. А они будут потом еще совета у меня спрашивать. А поздно, мои дорогие, поезд отправился. И у меня билет в один конец. One way ticket. Складывается ощущение, что где-то время попало в пробку. Будто бы авария на пут…

"О себе говорить плохо нельзя", так утверждают все учебники по психологии, я и не говорю. Хотя ни одну книгу по психологии я и не читал, откуда тогда я знаю содержание? Вокруг меня люди, которые живут по книгам, слушаешь их и расстраиваешься, что они теряют грань между фантазией психолога и реальной жизнью.Никогда не пользовался фразой "Через силу", я примерно представляю на что я способен: перевести бабушку через дорогу - плевое дело, а вот кольцо отнести в Роковую гору, это вряд ли. Тем более там орки на пути, даже не буду стараться, во-первых, потому, что они плохо пахнут, во-вторых, если верить Джону Толкину они говорят на диалекте, который сильно отличается от английского языка, ну и в-третьих, я их боюсь, да представьте себе, если встречусь с орком, наверное буду обливать его святой…

Сегодня какой-то странный день, попробую объяснить. Мне нужно было разменять n-ную сумму денег, не то чтобы большую, но все же.

Не люблю дорогу. Более часа в дороге для меня мучительно. Поездка из Талдыкоргана в Алмату занимает более трех часов. Сущий кошмар. Особенно не люблю ездить зимой, и не только потому, что дорога может оказаться закрытой и скользкой, но и из-за высокой разницы температур внутри салона и окружающей средой. Так как одеваешься ты для температуры -20­­оС – два свитера подштанники – а в салоне +20оС. Вот тут и начинаешь «жариться». Все таксисты очень разговорчивые. Обычный таксист может закидать вопросами и рассказами сидящего рядом с ним человека и неважно интересно это пассажиру или нет. Ну и пусть подумал я, садясь на переднее сидение «театра разговорного жанра», я тоже люблю поговорить. Этот таксист оказался необычным, точнее он был обычным, только своим слушателем он сделал сидящего за ним…

Я люблю ходить по улицам, люблю заглядывать в окна. Нет, я не извращенец с бурными фантазиями. Я люблю людей, люди не всегда отвечают мне взаимностью, но я привык. Я люблю людей за то, что Они дали мне имя. Я – Дождь. Есть те, которые не бояться промокнуть. Это – влюбленные и те, у кого проблемы в личной жизни. Ведь я навеваю тоску даже на моих фанатов. Поэты часто используют мой образ в своих произведениях. И они говорят, что тоже меня любят. Я для них своеобразная муза. Но, черт возьми, разве они хоть раз написали о чем-нибудь хорошем глядя на мои слезы, бесполезно бьющиеся по ту сторону стекла. Да-да, это мои слезы. Это не небо плачет. Это я! Просто среди моих каплей, никто не видит этих слез. Многие задаются вопросом: «Куда идет Дождь?». Я иду туда, где меня ждут все люди. Туда, где в…

Лишь однажды глаза закрываются на веки

В тот день Его друзья грустят

Он больше не услышит, как журчат ручьи и реки

И не почувствует ту свежесть в снегопад.

Мы умираем, оставляя память о хорошем,

Не сделав перед смертью много дел.

И вспоминают о Нем лишь только в прошлом,

Используя в глаголах суффикс «л».

Кусая губы в кровь, Его вверяем Богу,

Хоть даже атеист при жизни был.

Все умирают на устах с мольбою.

В мечтах о рае пять секунд до смерти жил.

У меня есть друзья, которые любят придумывать разные глупости. На ваш суд несколько из них

Жираф-зоофил, негр-расист, еврей-фашист, зек-культуролог, беззубый дантист, безрукий скрипач, лев-вегетарианец, скучный юморист, неповоротливая змея, одноногий танцор, немой певец, глухой оператор, боксер-пидр, добрый бандит, круглый квадрат, лежачий стул, монах-жигало, лекговоспламеняющийся огнетушитель, неверный вопрос, высокий гном, летняя дубленка, смс-маяк, шерстяной купальник, свинья-мусульманин, слепой окулист, брезгливый мусорщик.

P.S Если появились подобные идеи,  пишите в коментах посмеёмся вместе

Трудно объяснить отношения между парнем и девушкой. Эти отношения называют «Любовь». Порою вкладывая в смысл этого слова такие глубины, что кто-то никогда не поймет. И эту любовь сложно объяснить, я даже пытаться не буду, ведь уже пробовал. Нет, речь пойдет об отношениях между друзьями, о той любви, которую люди называют дружбой. Этого человека я люблю, потому что он такой, какой он есть. Его зовут Сулейменов Олжас. Нет не тот, который уже оставил свой след в истории Казахстана, не тот, кто в 89 выступал в движении «Невада – Семей», не тот поэт, который написал немало произведений. Этот парень живет на берегу Каспийского моря, в городе Актау. Он пишет свои замечательные стихи, это и есть одна из причин моей любви-дружбы к нему. Еще я люблю его за то, как он умеет разговаривать с представи…

Все люди как зеркало. Мы отражаем то, что нам показывают. Доброту друзьям, зло врагам. Любовь к ближним, ненависть к недругам. Зеркалами мы являемся всегда, но порою... для знакомых мы становимся людьми. Людьми, которые не отражают, а сами дают свет. И даже на холод отвечают теплом. Мы умираем как зеркала, разлетаясь на тысячи и тысячи осколков, и раня этими осколками окружающих тебя, и оставляя шрамы. Остальной мир не заметит твоего отсутствия, ведь твои осколки не ранят его, они отскочат от его гладкой ледяной зеркальной поверхности. А шрамы всегда будут напоминать о тебе, твоим друзьям. Ведь эти шрамы – память о том, что когда-то ты жил. Кто живет дольше остальных, тот обладает наибольшим количеством таких шрамов. И тебя будут помнить их дети, которые видят эти шрамы, но не внуки, кото…