летние заметки выходного дня
Занавески зелено-салатовые, почти прозрачные. Ветер дует на них, они нежно-нежно проглатывают в себя его дыхание и гладят друг-друга мягкими движениями своих клеточек, ниточек. В глубине дома лежат мои вещи. В комнате с горами вещей, уже никому не нужных, женщины, уехавшей из тихой деревни в город с кучей больниц, людей и лекарств. Много икон. Ангелочков, картин. Много всего: посуда, бытовая мелочь. Все раскинуто по комнатам - грязное, с налетом, уже готовое на выброс, но почему-то ждущее своей порции внимания. Я смотрю на этот дом - дом посреди зелени, уже никем не замечаемый, потому что расположен он там, откуда все бегут. Бегут в города, в большие города, кишащие такими же, как они - спешащими, чего-то ищущими, от чего-то бегущими. Этот дом стоит посреди других таких же, как и он сам,…