у кого-что, а у нас вопросы актуальные для мартобря
"Не знаю почему в небе нет солнца, хмурая погода, с тех пор, как я и мой мужчина не вместе все продолжается дождь" - поет мне Этта Джеймс в четыре сорок утра. Я думаю о том, о чем думают бессоными ночами многие люди. О любви, конечно же. Я вспоминаю фильм, который посмотрела недавно - Игра в имитацию, в котором мое глупое сердечко вычленило идею той любви, которая заставляет людей называть заветным именем изобретенные машины. Фантазия, мечта, которую дарит невоплощенная любовь подростка. Наверное, мы все храним в памяти ту самую любовь, чьи-то полуразмытые черты лица. Я спорю сама с собой об истинном значении слова, имени, которое мы дали чему-то, что с тех пор стараемся объяснить из века в век. Слова, на которое мы возлагаем такие огромные ожидания, что оно крошится под волнами наших надежд, превращаясь в конце в легкое "люблю тебя" не относящееся к тебе в общем-то, а скорее к идее человечества в целом. я, энциклопедия книжных и киношных влюбленностей и любовей, перебираю в голове истории, рассказанные мне через буквы и картинки, стараюсь втиснуть туда же свой собственный опыт, но он то ли слишком мал, то ли с мечтой не сравнить прозаичные будни. Я пишу очередную историю в своем блокноте или лэптопе о любви, будь то любовь отеческая, материнская, дружеская или романтическая, слушаю песню о любви, смотрю фильм о любви, читаю книгу о том, что себя нужно любить в первую очередь, чтобы суметь и кого-то когда-нибудь. Я смотрю на очередного кандидата на сердце (или на что они там претендуют)) и критично осматриваю его под лупой вопроса - ты ли это, дорогой, уважаемый, в честь кого я назову великую машину, кого буду прятать между тенью и душой и для кого мартобрь подберется и к моей подушке. кандидаты рассматривают меня под собственной лупой своего вопроса, топчутся со мной неловко у дверей подъезда, пока я мучаюсь вопросом - целовать или не целовать. достойно ли смиряться с поцелуями человека, которого не любишь? (Прости меня шекспир, утро на дворе, а я не спавши). Целуют ли люди идею человечества под окнами квартир, надеясь, что именно так и разгадывают загадку, а ответ приходит в процессе? Или сам процесс и есть разгадка?