Те, кто часть меня несут в себе...

В момент, когда петля обнимает нежно,

Когда освещает взгляд сгораемый порох,

В секунды понимания неизбежного,

Прозвучит мой последний слабый шорох.

Толпа зевак, жующих черствый хлеб,

Довольные лишь наполовину души,

И неважно им зверь я иль человек,

И неважно, чьи поступки были лучше.

Щекой почувствовав шершавый старый дуб,

На грубой стали промелькнет искра,

И моих мозолистых и грязных ступ,

Последний раз коснется старый друг мистраль.

На бездушном Саутвиковском стуле,

На Саллемском пламенном одре,

Секунду искренней улыбки мне вернули,

Те, кто часть меня несут в себе.

***

Пока пики затупившись от крови черны,

А кресты словно память на могилах солдат,

Увидев все стороны бубновой войны,

Лишь червям я готов свое сердце отдать…

Я не любитель писать стихи. Но уверен, что каждое произведение поэзии должно нести в себе посыл, скрытый смысл, то, что каждый откроет для себя сам. В силу своих знаний, в силу своей проницательности, в силу своих сил...