Сумбурчик

В последнее время замечаю, что мне еще тяжелей общаться с людьми, чем раньше. Меня почти ничто не волнует - и это немного пугает . Я все реже выхожу из себя, все больше ухожу в книги, в литературу, в свой роман. Кстати, написала новую главу, ввела друзей главной героини. Они очень классные. Жаль, что нельзя перенести людей из своей головы в реальную жизнь. Раньше думала, что со мной - по классике жанра - это произойдет годам к 60-70. Ну знаете, когда человек познал всю тщетность бытия, послал все к чертям собачьим и свалил жить куда-нибудь в лес. Конечно, прихватив с собой любимого пса. Не знаю, почему люди так любят разочаровывать, почему у них отсутствует элементарное понятие греха (и речь совсем не о том, о чем подумает обыватель), почему истинно светлых людей так мало.

Не думаю, что это предпосылки депрессии. Я словно родилась с каким-то осознанием бессмысленности всего. Просто временами это чувство приглушается краткосрочными радостями, а порой как сейчас. Страшно конечно жить, когда не видишь смысла. Поэтому наверно люди заводят ежедневники, ставят себе цели на день/месяц/год, а я, такая бессердечная тварь, смеюсь над ними.

Но потом сама думаю о своей мечте. Думаю о созидании. Скорее именно мысль о том, что можно делать лучше жизнь других, помогает идти вперед. И я даже не хочу задумываться, эгоистично это или нет. Люди, которые утверждают первое, лишь бахвалятся глубиной своей мысли, что на самом деле есть тщеславие (смотрите абзац первый про грехи).

А еще с каких-то пор перестала верить в принципы. Сейчас для меня существует (по большей части) настроение. Задумайтесь, так ведь и есть. Вот сегодня у меня настроение быть грустной. Завтра я буду уже другой. И черт пойми, где есть настоящая я.