Поезд Москва — Алматы
Поезд Москва - Алма-Ата грохочет три сумасшедших дня
И три ночи. Пришлось бы загнать не одного коня
Чтобы по суши. А по сути - счастье это степь, когда есть вода,
Дыни на станциях, кипяток... Провода, провода, провода –
Как небесные пяльцы с воронами вышитыми поперёк,
Нотный стан на голодных ребрах столбов, как упрек
В песне о родине, возвращенной и украденной вновь,
Свобода на горизонте, где закат превращается в кровь,
Кровь - в чернила. Проводник разносит казённый чай
Сахар, простыни с синей полоской. Смотри, встречай
Огоньки за окном, деревеньки, названья которых - след
Золотой Орды, не говори, что её уж на карте нет.
Седовласый майор с черноглазой женой встречают ночь
Стопкой водки, селедочкой, без этого не превозмочь
Звёздный ужас пространства бесчинствующий горé.
„Зарубите себе на носу, - орёт служилый, - что на заре
Ты ее не буди...“ Утром блеснет Сырдарья и степь запоет -
Заиграет кобыз над могилой Коркыта. Поезд летит вперед
Чтоб через день извиваться в волнах зеленых холмов
У подножия вздыбленных гор. Алатау - каменный кров.
Здесь кончается степь и в садах начинается той,
Кто-то в этом видит прогресс, кто-то – дикий застой,
Забывая, что всё уже было и десятки лет
Ходит в мечеть и тот, кто носил партбилет.
Пик Талгар остёр как Биг-Бен, накрахмален, широкоплеч
Не наблюдает часов, надо самим столетья стеречь,
У арыков трещат воробьи, жизнь рассыпчата и сладка,
Как кусочек халвы, как жаркая ночь в Алматы. Берега
Небоскребов поднимаются вверх, между ними волнуется люд,
То выходя из русла, то ныряя как в прорубь – в уют,
В зазеркалье любви, на столе - бешбармак или плов,
Звон посуды, русская водка, журчанье казахских слов.
Если рай существует, он здесь и ты – его гость,
Улицы упираются в горы, как усталые мускулы - в кость,
Над рекой караулят курганы, временами штормит земля
Замешенная на предках. Тополя, тополя, тополя
Как солдаты стоят, шумят, как будто не могут понять,
Если с юга ползёт или с севера змий – наше яблоко взять,
Осень в платье парчевом с чужого плеча горчит алычей,
И вокзалом - пора уезжать, мы - народ кочевой,
Снится нам возвращение, вальс замыкает круг
С постоянством светил, лишь комета падает вдруг.
Из заросших дворов женский смех, крики птиц, детский гам
Тёплый ветер уносит куда-то к вечным снегам.
16.10.2016
Фотография Алмас Ордабаев