Письмо (нет, не к незнакомке)

Пришло письмо.
Надушено нещадно.
Открыть иль нет?
Не знаю даже... ладно.

"Привет, поэт,
Ты ведь поэт, не так ли?
Влюбилась я,
Опять на те же грабли

Ступаю я.
Но всё же как приятна
Тупая боль,
Которой, вероятно,

Ты не болел.
И пусть мне лишь шестнадцать,
Я знаю все,
Не надо только клацать

В ответ словам,
Моим словам признанья,
Что я юна
И прочьи оправданья.

Я лишь хочу
Спросить о наших шансах,
Есть смысл ли
В моих любовных стансах?"

В который раз,
Помягче иль нещадно
Писать ответ?
Не знаю даже... ладно.

"Ну что ж, привет,
Сама ведь все ты знаешь,
Про грабли врешь,
И все не умолкаешь

Ты о любви,
Которой быть не может.
А то, что мы
Не виделись не гложет

Тебя, дитя?
Какой же ты ребенок!
Зачем ж тебе
Стареющий подонок?!

А знаешь, шанс
Есть, впрочем, между нами,
Лишь обещай,
Что лунными ночами

Не обо мне
Ты думать нынче станешь.
Ровесника,
Которому подаришь

Бутон души,
Что только расцветает,
Найди уже,
Пусть первым разлагает

Любовь в сердцах
И прочие обиды.
Ну а когда
Он превратится в гниду,

Ты приходи
(Если придешь, конечно),
Поговорим
О жизнях наших грешных!

О том, куда
Блеск глаз твоих девался;
О том, как прав
Я всё же оказался.

И вот тогда,
Когда мы оба будем
Несчастны и
Любовь свою остудим,

Робко войдя
Ко мне в мою квартиру,
Есенина
Ты мне перефразируй,

Что никогда
Тот, кто сгорел однажды,
Не сможет впредь
Любови горькой жаждать.

15.04.2015