Пигмалион и Галатея (наши дни)

Знать, боги на Олимпе умерли, иначе

Ты ожила б давно, как Галатея.

Я выводил твой образ на холсте, испачкав

Сознание в безумства апогее.

В воображении моем ты поэтесса:

Воображаешь, что живешь в Йоркшире.

Ну а на деле: ты сидишь на кресле

В некупленною мной ещё квартире.

Тут все обставлено тобою по-спартански:

Один матрац, одно окно и книги.

Восточный угол назвала шотландским,

Ну а меня – нечестно – забулдыгой.

Мы выбираемся на крышу на закате

С Шекспиром, одеялом и мольбертом.

Лежишь, позируя и дергаясь некстати,

Если конец герою предначертан.

И одеяло собрала, как будто тело

Погибшего Ромео пред Джульетой.

По крыше бегала с ножом ты оголтело,

Коверкая шекспировы сюжеты.

…

А я сижу, не замечая пятен масла,

Что на полу в снимаемой квартире.

Один гляжу: передо мною ты угасла.

И повести печальнее нет в мире.

Твоим наброском и безумством подогретый,

К холсту спиной я обернусь, робея.

И будут счастливы вдвоем от пистолета:

Пигмалион и образ Галатеи.

19.10.2015