Отсыпешь ли ты мне... любви своей зарок?

Ну что ж, быть посему:
Я заново начну
писать! Только о чем?
Плевать! Пусть я никчем-
но стану подбирать
глагольной рифмы рать.
Ведь главное — начать.

Знать только бы с чего?
Полезу-ка в трюмо
старинное, как мир,
видавшее квартир
больше меня, тебя.
И как бы нас стебя,
живое теребя,

расскажет о былом,
что биться станешь лбом
о стены в бледный цвет,
которые в рассвет
нас молят дать ремонт,
что память им содрёт.
А я пляшу фокстрот,

изрядно опьянев.
У пола тут рельеф,
что я сбиваю в кровь
мою к тебе любовь.
А был ли отклик ей
в душе, где сонм теней
мешает трав коктейль?!

Пол, стены, и трюмо,
и прочее дерьмо,
что здесь в квартире есть,
которого не счесть,
стремится мне помочь
сказать в лихую ночь,
что прежде был не в мочь:

"Отсыпешь ли ты мне
в квартирной тишине
хотя бы коробок
любви своей зарок?!
Тогда под сенью тьмы
под чувств дурманом мы
найдем тропу судьбы."

6.08.2015