О музе

- Да ты запарил уже, чувак! Какого черта я должен наблюдать за этой хренью изо дня в день?
- Ты чего, старина? Всё ок, о чём ты?
- Да о том что ты гробишь свою жизнь из-за неё. Сидишь по несколько часов в думках, чёт пишешь, попробуй пойми что. Каждые 15 минут надеваешь наушники и закрываешь дверь балкона с той стороны с очередной сигаретой в руке. Когда ты уже поднимешь голову, оглянешься? Когда увидишь что есть и другие девушки?
- Да ладно те, не каждые 15 минут... Держи, пойдем покурим... Я разговариваю с ней иногда, и в эти дни я пишу, я чувствую свою душу на шарике той ручки, что заставляет её открываться на поверхности бумаги. Каждая нота сыгранная музыкантом доводит меня до кондиций писать. И я счастлив, старина, я счастлив.
- Ну а куришь то зачем?
- А иногда, старина, я не разговариваю с ней... Мы не так близки, чтоб общаться каждый день.
- Может пора уже завязать с этой одержимостью?
- Ты не понимаешь.. Никто не может заставить меня писать, кроме неё.