о любви к себе

я открываю рот и из него вырываются слова, красные, словно маковые цветы. Красной крошкой они сыплются на цементный пол, на нем расцветают маковые поля, они тянутся, и тянутся, и тянутся, уходя за горизонт, красным маревом застилая глаза. я смотрю на свои руки, десять пальцев, две темные ладони. линии на них пересекаются и обрываются, линия жизни похожа на дорогу среди предрассветных облаков, белый, голубой и розовый цвета, испещренные серыми тенями.

- однажды я любила тебя,- говорю я своим ладоням,- я любила тебя всю - ты была особенной, как все дети; ты хотела быть счастливой, красивой, доброй. я не люблю тебя больше, потому что ты не хочешь больше ничего, не хочешь моей любви.

красный сыплется на мои ладони и тысячи маков прорастают сквозь кожу.

- ты никогда не была добра ко мне, никогда не прощала моих ошибок, за каждую ты корила меня, за каждую ты ненавидела. ни добрых слов, ни прощения ты не заслужила. ты приносила мне только горечь и страх, бессердечная. за что ты поступала со мной так, как не поступала больше ни с кем?

бессердечная,- вторят красные цветы,- бессердечная.