Натюрморт под водочку
Спешки не терпит. Для нее повод нужен. А в наше время редко бывает возможность компанию собрать, посидеть неторопливо. Спешат все. И я спешу.
Но вот бывают такие вечера, когда ничего совершенно не предвещает. Ничего совсем. Обычный выходной, дела домашние, дети. Вечер, скорее даже ночь. Все домашние спят. Посижу, думаю, в кои-то веки спокойно с книжкой.
Спускаешься вниз, лезешь зачем-то в холодильник. А там, в боковой дверце, как водится – она. Холодная. Ждет. И завтра никуда не надо.
И тут возникает, как говорят юристы, умысел. Внезапный.
Достаешь бутылку. Достаешь из шкафа любимую рюмку – тонкого стекла, с золотой каемкой по краю. Водку закуска делает, ты это знаешь давно, поэтому сооружаешь натюрморт из того, что под рукой. Банка шпротов обнаружилась – ее в дело, прямо в банке, чтобы лежали в масле, поблескивали. Лук зеленый кромсаешь, соль крупную. Лезешь в хлебницу – вдруг повезет – и находишь, находишь горбушку черного. Все одно к одному складывается в такие вечера.
Вроде бы, и хватит уже закуски. Но ты уже вошел во вкус.
Идешь вниз, достаешь из кладовки помидоры. Не магазинные, упаси боже – бабушка закатывала, вручную. Бабушке восемьдесят пять, а помидоры до сих пор делает сама, и поэтому они – абсолютный шедевр, поэзия под тонкой кожицей. Тащишь наверх, и в тарелку их, и сверху веткой укропа. Так в детстве не понимал, зачем он нужен, укроп этот – а теперь понял, а поздно уже, прошло детство…
Но ты ведь не грустить собрался, нет.
Наливать надо, как старые люди говорили, «всклень» - чтобы до краев была, но не переливалась. Нальешь, поднимешь, полюбуешься натюрмортом. Цвета такие – никакому Инстаграму не снилось. А запах какой? И махнешь первую – холодную. Пробежит по жилам огненное тепло. По-другому посмотришь на мир. Подцепишь вилкой рыбку, на хлеб ее, лук сверху, и соль крупную.
Жизнь – она как-то так звучит, друзья. Когда из зимы, ночи, горбушки хлеба, детских воспоминаний и тонкой рюмки ты складываешь вечер, настроение и чувства.
И живешь. А что еще делать?
Пост с ФБ