Художник

Мне всегда светило солнце. Золотые лучи древнего бога постоянно смягчали тона картин, которые я создаю, или созерцаю…

Я замечал каждое движение: шорох травы, как скатывается крохотный земляной клубок под давлением ее легкой обнаженной стопы. Ножка беленькая, а каждый сантиметр ее тела написал великий художник, который счел, что ангел любви, объект похотливых желаний должен оставаться целомудренным.

Взмах тоненькой руки призывает сжать ее кисть и расцеловать, боготворить, хранить. Каждое движение, заставляет природу ответить ей. Ножка ступила: капельки утреннего дождя сошли с травы, как бы прижаться к пальцам, одарить своей естественной прохладой;  рука сорвала полевой цветок: он повинуется. И когда алые губы касаются лепестков, лишь потому, что ангел хочет внять аромат поля, цветок в нежнейших порывах лобзает ее уста, желая хоть на долю секунды, прикоснутся к языку… Там льются самые невинные речи, слушая их, внемлющий понимает себя… он непорочен, непорочно желание. Но обладать божьим созданием невозможно.

Даже когда ты касаешься ее плеч, когда водишь рукой по обнаженной спине, когда, сжимая в объятиях деву, ты лобзаешь ее всю, она свободна.

Это мечта, неуловимая укротительница дум, и своими же думами мы пытаемся ее укротить. Это стихия – поражает полностью, и сердце, и разум, и душу.

И только ты взял ее ниже талии, она побежала, поле движется за ней, но нет, это всего лишь ветер! Она летит...это всего лишь трава прикрывает ее стопы… но я не могу догнать ее… Почему я не вижу ангела? Нет! Это всего лишь солнце играет со мной в злую шутку. Вон вдалеке мелькает ее платье, а волосы вторят ветру, еще успею, успею!..

Я не успел. Остались лишь чувства и картина.

Ты позволила мне желать тебя, видеть, касаться, творить…