В поисках того, о чём написать, я обращаюсь к вдохновению. Его нужно искать в подсознании. Но подсознание мне не отвечает. Видимо, подсознание не любит вмешательства, иначе оно бы не находилось под сознанием.
Ну что же, придётся написать нечто вполне сознательно.
Итак, зачем же я пишу вообще?
Но с такими вопросами дальше этого абзаца мне не уйти. Се..,( извините, привычка) Лея на такие вопросы не отвечает. Или Ли? Я что-то эту сторону вопроса недостаточно продумала, видимо, выбирала подсознательно.
Можно пойти проверенным путём: например,
мне отчего-то по душе рождённые в апреле. Может быть, дело в самом апреле. В его юности, в его имени, в кусте сирени под окном или в сумерках на скамейке, или просто приятно открыть глаза утром и думать, что апрель...
Ну так вот, собираю я эти слова в предложения вполне так осознанно, в том смысле, что рукой моей точно двигаю я сама, и дело даже не в последней декаде марта. Что же дальше? Вот видите, в чём проблема с этим сознанием: оно без конца задаёт вопросы вслух. Ну а как же иначе? ( да-да, опять)
Хорошо, что в том, что я пишу, нет никакого смысла. Ну, скрытого нет. На поверхности-- возможно. Возможно, всё между строк или даже между букв. Если собрать все эти буквы в совершенно другом порядке, можно обнаружить другой и тайный смысл этого текста.
Просто в абсурде тоже должны быть закономерности. Иначе некрасиво получается. То есть эстетической ценности нет. А она есть?
Конец.
9
Хлипкое
9