Она – чужая нам… Не надо,
ей клясться в верности своей,
И кулаками потрясая,
Кричать: «Я лучший из детей!».
Врагов, пожалуйста, не надо,
Округ себя опять искать,
Иные лица разбивая,
Потешишь, разве, свою мать?
Себя зовем «сынами» гордо,
Но втихаря, перед постом,
С бедра ее срезаем мясо:
Кусок кровавый за куском.
Она – молчит, она такая,
Она, ведь, Мать, она простит,
А кровь по полу разлитАя,
Чужого волка напоИт.
О, Мать моя, моя Отчизна,
Нет, нету в том твоей вины -
К тебе, как к матери, не могут,
Прильнуть небрежные «сыны».
Меня прости, что в этот вечер,
Я не укрыл тебя опять,
И не могу твои раненья
С любовью нежной врачевать.
Я духом слаб, могу я только,
Забившись в угол темный свой,
Глядеть испуганно на эти:
«Сыновий пир» и волчий вой…