Что происходит с чувствами?
Ты рисуешь, пишешь, творишь,учишься,читаешь,наивно неустанно веришь в свои силы, весь мир у твоих ног, как и все мечтаешь обеспечить родителям счастливую безбедную старость, максималистично намерена идти по сложному пути принципов и мечтаний,который превращаются в цели. Ты борешься. Тонешь...
А потом встречаешь этого человека, предвкушаешь что-то бурное. Так оно и оказывается. В течении года весь твой огромный и интересный мир сужается,сужается,сужается до этого одного человека. И ты безумна счастлива . И не нужен тебе весь мир, чтобы быть счастливой. Вот оно какое женское счастье. И вроде бы не нужны никакие игры по привлечению самца, не нужно дразнить,много раз думать, что сказать, а чего не стоит. Есть вы и вы такие какие есть, и безумно любите друг друга. И можно с гордостью сказать, что ваша вроде бы незрелая любовь,хоть она и свалилась готовенькая, она видела и прошла испытания,за малый срок вы боролись друг за друга и по прежнему боретесь. Вы были на дне и штурмовали вершины. Ты уверена в нем.
Но в какой-то момент ты поднимаешь глаза на него и понимаешь, что он успокоился. Не в том смысле, что он добился тебя и ты ему не интересна, нет. Ты знаешь, что ты ему необходима. Но он привык. Вроде бы вчера зубами тебя вырывал у другого человека. Но вот ты есть в его жизни, и он может жить дальше спокойно и счастливо. Он больше не целует каждую клетку твоего тела, будто это его единственное сокровище, и целуется он с тобой больше не как озабоченный подросток,а как женатые 10-лет люди. И все кроме него сегодня успели сказать, что ты хорошо выглядишь. И любит он тебя в постели больше не так страстно и продолжительно. Не целует твою шею долго и нежно как раньше. Не останавливает на тебе взгляда. Не абстрагируется, чтобы просто насладиться поцелуем в твою щечку. Ревностно не лезет проверять твои сообщения. Ты не центр его мироздания,он живет дальше спокойно и счастливо.
Спокойно. И. Счастливо.
Но тебя это не устраивает, ты хотела совсем другого и ты начинаешь провоцировать ситуации: хлопать дверью, вскакивать с постели и быстро одеваться, собирать вещи...Делаешь это, конечно же, чтобы тебя вернули. Чтобы хоть ненадолго вернулось это состояние трепета и остроты, которое куда-то почему-то исчезло. И тебя возвращают. Яростно, страстно, грубо хватая за плечи и сквозь зубы говоря о любви.
Слезы.
Радость.
Счастье.
Но потом это повторяется. Еще раз. И еще раз. А потом тебя перестают возвращать и к своему стыду приходиться возвращаться самой...