Человек в шляпе

Таракан медленно полз по краям его шляпы, нарезая круги, словно спринтер на соревнованиях. А он продолжал что-то говорить, не зная о том, что происходит чуть ли не у него в мозгу и над самым его носом. Его кудрящиеся волосы сияли в просвете пыльного солнечного света. Закурив сигарету он откинулся в кресле, которое качнулось в такт, повинуясь законам физики. «Он смешной», подумала я... А таракан очень серьезно относился к своей миссии. Если бы они умели потеть, наверно было бы пора уже выжимать его мокрую от пота майку с гордой надписью «Союз» советского дизайна. Облако густого дыма не хотело растворяться в лучах солнечного света, противясь тем же законам физики, которым так покорно повиновалось кресло, раскачивающееся под весом человека со шляпой. Закончив свой монолог, и даже чему-то посмеявшись, человек в шляпе встал с кресла, шурша штанинами брюк. Пыль, взбунтовавшись еще пуще, миллионами сверкающих частиц разлеталась во все стороны с победными криками. Что же они кричали? Было не разобрать. Обернувшись у порога, человек в шляпе улыбнулся уголками губ и глаз. «До встречи!», - сказал он. «До встречи!», - сказала я и мягко улыбнулась, стараясь не смотреть на таракана, который продолжал свой бег по краю шляпы.