Перед выходом из дома забываю смотреть в окно. Так и прусь по улице сквозь непогоду. Словно я конфета, становлюсь мокрой и липкой. Может, растаю? Хотя куда уж, воздух холодный и колючий. Шаг, шаг, шаг, ноги движутся все быстрее, поэтому не мерзну. Всё пялюсь на обувь, и отражения в лужах. Боюсь поднять глаза, вдруг тушь подведёт, и я стану похожа на какого-то металлиста с накрашенной рожей, или простите лицом. Люди так красиво торопливы, и этот поцелуй какой-то пары - музыка для глаз. Приятно все-таки под ливнем. По идее меня должны поймать в свои лапы размышления, депрессия, но осадки все смыли. Так и выходит, что никто никому ничего не должен. Романтика холодных рук, мокрых волос, такая осень. Уйти бы в лес, подальше к желтым листьям, видеть, как там дождь ласкает деревья. Кругом звуки, и я воображаю, что обладаю великолепным слухом, превращая тарабань капель в симфонию. Начинаю мурлыкать, щурить глаза, как кошка от удовольствия и подыгрывать себе на невидимом пианино. Прохожие успевают покоситься, продолжаю с большим энтузиазмом. Знаю, психологи за мной не придут, да и как вылечишь любовь к сентябрю.