Когда нет мыслей, и не вставляет кофе и никотин. Предпраздничная апатия, а может депресуха. Всё глухо. Все спят и ты условно один, на грани сети и сна. Рядом стынет чай, вместе с кошками на столе спит мобила. Молчит Винамп, хочется грога, с корицей и гвоздикой. На худой конец пива. Полночная мистика пережившая реализм зимнего дня. Утро. И вместо огненного апельсина, на небе мелкая китайская мандаринка. Даже на вид невкусная, лишённая сока. Выглядит плохо. Стесняясь своего вида мандаринка торопливо пробегает от горизонта до горизонта, по пластунски, прижимаясь, поближе к земле. День сгорает, как фитиль на динамитной шашке, сейчас рванёт и свет погаснет. Стою прижавшись лбом к холодному стеклу. Жду фейерверка, неба в алмазах. Эмоций ярких, как бенгальские огни. Ага…. Не забыть купить и их. Не надеясь на Деда мороза. Праздники с невозмутимостью пылесоса очищают карманы. Жди, говорят, жди. Пилите, Шура, пилите они золотые…. Где то впереди, та самая черта, перешагнув которую попадаешь в центр фейерверка, и он крутит и кувыркает тебя несколько дней. Плюнуть бы на всё и туда. Минуя подготовку, магазинную катавасию, предпраздничный бардак. Календарь ухмыляется, безжалостно, и не даёт отмашки. Потому что потом новый отсчёт. Где-то на горизонте лето. Ещё пара дней и солнцеворот раскрутит ин-янь. Шаманы спляшут свои танцы, католики зажгут свои свечи. Зима вцепится в землю мёртвой хваткой. Но она уже проиграла. Моей подводной лодке осталось торчать подо льдом ещё месяца три. А потом я пойду на всплытие. В мир летних улыбок. Там где небо выше. Ненавижу зиму. За столько лет не полюбил, видимо уже не судьба. Зато есть с чем сравнить лето. Угу…