Терпеть, ожидать, перебирать. Придет, не придет? Позвонит ли она? Может она потеряла интерес?
Позвонить, позвонить, позвонить. Звони же Гийом звони.
Пленка кружится. Нет ни кнопки «стоп» не ни кнопки «пауза» Приостановить, отдохнуть от нее не удастся.
У человека есть один минус-разум. При влюбленности именно он отравляет всю идиллию. Избавиться от него означает стать счастливым. Каждый раз червячок разума посыпает сухим ядом вновь неиспорченное сердечко влюбленного. Отключить его, броситься в наивный омут забвения. Идеальная картинка для любящего. Без изъянов. Без черных дыр сосущий всю минутную эйфорию.
Нервно теребит черные локоны. Кусает губы.
Где она? Где? Она меня не любит? Надоел?
Я надоел? Боже, опять. Ну почему я не могу быть проще? Не хочу чтобы в этой чертовой сказке было что то не по карамельному сценарию. Ведь знаю, что это не на вечно. Но все равно продолжаю надеяться на американский конец начала.Он влюбился в неё почти год назад. Хотите точности? Ведь вы это любите. Девять месяцев, пятнадцать дней и восемь часов назад. Могу даже написать секунды. Я могу. Я автор.
Влюбился в ее запах. В ее руки. В её взгляд.
Её взгляд. полный светлых надежд словно это глаза младенца и в тоже время много-много разочарованности. уверен таких глаз я больше не встречу.
С тех пор как я её встретил, полюбил трамваи.
Никогда не забуду то чувство, когда кочки заставляют нас вздрагивать, хватаю твою руку. Придерживаю тебя за локоть, что бы ты ни упала. Твой заинтересованный взгляд сквозь трамвайное окно с интересом поглядывающий на прохожих.
Чай уже давно остыл, но его не нужно пить. Нужен лишь для антуража, а не для использования.
Посматривает на часы. Марии, когда же ты перестанешь опаздывать?
«Тот, кто любит, тот всегда дождется» - часто произносимое Марией фраза.
С первых дней его умиляет ее детская неуверенность, которая так лихо сочетается с красотой лица и с коричневатой родинкой возле правого крыла носа.
Проверять родных опозданием любимое ее занятие. Он ведь меня любит? Значит обязательно дождется.
И он готов ждать. Сколько угодно. десять минут, тридцать, час, два.
Вот только его ожидание омрачается беззвучной пустотой.
Вспомнил их первую встречу, она шла медленной походкой укутанная в платочек, одетая в песочного цвета плащ и в солнцезащитных очках. помнится я спросил зачем в пасмурную погоду нужны очки? она ответила «никогда не знаешь когда польет дождь, а когда выглянет солнце» эта фраза запала в него надолго.
Телефон зазвонил.
- Привет Гийом. это Бертран, как дела?
- Привет, нормально
- Слушай, Мария попала в аварию. Она умерла. Голос звучал бесцветным.
Совсем тихим.
Я уже его не слышал.
Она умерла.
Горячо, горячо, горячо… надо выйти пробежаться.
Спокойствие голоса Бертрана его поражала. Разве так можно? Говорить столь мертвым голосом про Марии? Да он должен был орать, истерить. девушка благодаря которой росточек чувств поселился в его душе умерла. руки вспотели, он заорал от безысходности.
Официанты так же безучастно сновали между столиков. парочка все так же глупо улыбалась друг другу. Женатые угрюмо копались каждый в своих тарелках. дети так же пускали пузырьки в середину кафе. никто ничего не заметил. он так же продолжал орать.
Господи сделай, так чтобы это оказалось не правдой, прошу, прошу…
Он перезвонил Бертрану
- Скажи что это не правда,… скажи, скажи да повто
- Алло, Гийом алло, что с тобой? тебя не слышно. Я перезвоню…
- ри же, черт тебя возьми Бертран.
Вдруг он понял, что не так. Не слышит своего голоса. Слышит гул большого города, крики, возгласы. Только не слышит себя.
Марии, её родинка, руки, голос, волосы.
Звонит. Не стал поднимать. зачем чтобы промычать. нет уж. Выключил телефон, зачем он мне нужен? Марии больше нет.
Встал. Тут же растворился в пустоте. Её нет. Меня тоже.
Погружен в Марии. Прошло пол года, а он до сих пор представляет ее. их разговоры, ее бормотание.
Дома скопилось множество писем, без заполненных строчек «кому» «куда» и так ясно, что все адресовано ей.
Моя Марии. Теперь уже моя навсегда. До моей смерти, моя.
Марии как ты? Я честно говоря скучаю. Хочу тебя увидеть. После твоей смерти я ни разу не видел тебя во сне. Хотя при нашей жизни я видел тебя и там. Возможно, мозг понимает, что увидев тебя там больше не пожелаю просыпаться? Понимаю, все мои слова глупы. Но поток не остановить. Да я и не хочу этого. С тех пор я не могу и не хочу останавливаться. Поверишь даже сейчас мне с тобой интересно. Представляю твои ответы, голос, ответные шутки. Порой мне кажется, что в толпе парижанок я вижу тебя. Догнав, соображаю что это лишь бледная тень тебя… если сможешь ответить, ответь.
2. Знаешь, а я на тебя в глубокой обиде. Нельзя так поступать. Помню, ты всегда говорила «умру молодой, пусть от меня в мире ничего не останется» твоя мечта сбылась. А как же моя мечта? Народить кучу ребятишек и жить на берегу моря? Не увиливай ты мне это обещала. Так, где это теперь? Да, да я зол. Я страшно зол. Меня ведь обманули. А я как маленький мальчик надеялся на правду. Тебя то я доверял. И до сих пор верю. Как говорят русские «обещанного три года ждут» я смогу подождать и подольше, я терпеливее. «Разве можно влюбиться, причем с первого раза в мимо проходящего человека?» помнишь свои слова? А вот можно, можно. И совсем неважно в очках ли он, проходит ли он спиной. Канал, ячейка, море называй как хочешь новых чувств подхватывает тебя и ты… ты уже не можешь не подойти с глупым предлогом.
3. честно признаюсь мне легче думать, что ты улетела по делам так горячо любимую тобой Ирландию. Умерла. Подумать только, с какой легкостью я написал эти шесть букв, а принять их смысл до сих пор не в состояний. Хотя весь окружающий мир буквально талдычит об этом. Твои похороны. Ты простишь меня? Я был убит известием, что похоронный марш звучал в моем сердце и без привычных для него атрибутов. Твоя страничка на Фэйсбуке стоит без обновлений. Поток неизвестных мне людей, что-то пишут тебе, но и их поток ослабевает. Ведь ты маленькая фанатка интернета больше не сидишь в нем.
4. Вспомнилось выражение «любовь живет три года» как думаешь это правда?
Правда то, что если бы ты была здесь, мы бы расстались через три года?...