Люблю свои старые стихи, потому что есть среди них настоящие. Сейчас уже, конечно, косяки в глаза бросаются. Но посмотришь, какое г выходит без этих милых косяков, — блевать хочется. Право, творчество такое творчество...
Это было, кажется, в мае и так непривычно:
Возвращаясь со школы, я покупал цветы.
У прилавка бабку просил: «Как обычно»
Ландыши в газетке – иначе не пахла ты.
Ходили в обнимку в кино с ароматом –
Он лился рекой и был разноцветен.
Смеялись, решали перед закатом,
Как лучше одеться, ведь завтра – ветер.
Вечером позже примчалась почти что голой,
Я качал головой, срывая ветровку с плеч.
Говорила: «Не надо». Я настаивал: холод.
Убедила: «Жарко – мне надо прилечь…»
Голосуя размашисто перед ревущей массой,
Тормознул такси, торговался с водителем,
Отсчитывал, прощаясь с карманной кассой.
Мчались прилечь, пока в отъезде родители.
Просыпаюсь: «Который час?»
Ты убегаешь, забывая цветы:
«Подожди, – кричишь – я сейчас».
Жду неделю, вторую... Где ты?
Смеются, не верят: «Свисает лапша с ушей!»
Пусть не верят, главное – так и было.
Не боюсь насмешек, боюсь ландышей.
И того, что ты меня забыла.
Может и верно, что я тебя выдумал?
Может и вправду, тронулся головой?
Вчера нашел билет в кино – выкинул.
Ландышей боюсь: они пахнут тобой.