Любовь может быть слишком сложна для тебя, если ты совершенно не понимаешь людей. Тогда почему ты так легко влюбляешься? Раз и всё, в один день, в один миг. Это нечестно, несправедливо, - вот о чем ты подумал.
Когда-то ты хотел стать писателем. Но к сожалению творческий кризис начался прежде, чем ты решил что-то написать. Сначала это тебя разозлило, но потом ты понял – в тебе просто нет ничего особенного. Ты возомнил себя особенным в момент, когда пошел против всего, даже против влюбленности. А теперь ты понимаешь, что зря, ибо одними глупыми или даже абсурдными поступками себя не изменишь. Да, твой аскетизм был бессмысленным.
Ты выпил слишком много в вечер этих прозрений. И был слишком один, чтобы встать с пола после того как упал со стула. Она была слишком ненастоящей, чтобы понять твою любовь. Она была как все остальные. Людей ты ненавидел, а её любил. Вот что тебя разрывало. Это действительно несправедливо. Народ, который критикует власть и называет свою мало обеспеченность несправедливой по сравнению с твоим положением просто туфта. Ведь ты лежишь на полу и не можешь встать из-за любви.
Этот мир – нечто чудовищно плохое. Явно плохое. Ты осознал это слишком поздно. Или слишком рано? Ведь ты еще жив. Но медленно умираешь, с этим ты не поспоришь.
Она говорила с ошибками и писала также. Её голос, к сожалению, был нежным. Да, несочетаемое тебя разрывало. Она предлагала тебе чай с молоком и лимоном. Ты читал ей книги, о существовании которых она не подозревала. Она запихивала тебе в уши музыку, которую ты не мог слушать. Она одевалась слишком ярко. Она смеялась без причины. Никогда недоедала шоколад. Никогда недопивала кофе. Говорила слишком много. Смотрела на тебя слишком мало.
Потом ты понял, что она тебя не видит.
Она сказала, что тебя не любит в ответ на твое признание.
Потом тебя окончательно разорвало на части.
Больше нет дерьмовой музыки, молока и лимона. Чего ты еще хотел? Стало тихо и на полу к тому же довольно холодно. Ты слишком много думаешь. Думаешь бесконечно. Твоих выработанных дум хватило бы до пенсии. Жизнь не стоит того. Жизнь рано или поздно прервется. Хороший ты или плохой – нет никакого смысла. Придавать значение жизни бессмысленно, потому что ты умрешь. Возможно прямо сейчас, от обезвоживания. Возможно, завтра. Добейся чего угодно, достигни любых высот, а после – умри. Не делай ничего, а после – умри. Результат – вечная темная пустота, которую ты даже не почувствуешь.
Хорошие воспоминания – вот что тебе мешает. Назойливые воспоминания. Как бы дерьмого ты ни прожил жизнь. Ты заметил, что на давно немытом полу они видны отчетливей, как и эта грязь.
Грязь. Когда-то ты был уверен, что станешь писателем.