Не спи на закате. Умрешь. Молвит прекрасный Скорпион. А я ослушалась и уснула. Не ослушания ради, а просто от усталости. И не заметила как оказалась на виселице. Это она самая. Подруга смерть. Но почему же мне не страшно? Иешуа. Почему ему не вбивают гвозди в запястья? А почему должны? Ах, вот откуда тема смерти в моем сне. Уснула с Мастером в руке. И все же почему нет гвоздей? И страха нет. Лишь тонкое цепляние за тело. Этот бренный груз. Тот, что не дает по серебряной нити забраться в сердце лабиринта Минотауруса. Ведь там может быть небезопасно для неподготовленной души. Я не умираю на закате. Хотя как знать, когда просыпаешься. На том же месте, да не тем как будто. Проходят дни. Я забываю. И снова ослушаюсь. Засыпаю на заходе Солнца. И снова не забавы ради, просто от усталости. Теперь я просто растворяюсь. В чем? Становится не важно. Иначе смысл растворяться? Но долго миг не длится. И снова тело не хочет отпустить. Быть может, не время просто? Но страха так же нет. И жизни смерти грани. И думается. Проснусь и перестану. Бояться. И цепляться. И страдать. Но перестаю лишь на закате спать. Только где сон?