Когда лет ...цать назад я не могла спать из-за того, что меня посещало Вдохновение, и стихи как бы "сами" ложились на тетрадные листы, я уже тогда начала осознавать, что я "сова", безнадежная, дремучая сова.
Мечту лелеяла о новом,
Но мой усталый Бог молчит,
И мысль, не найденная словом,
Уже как раньше не стучит
Как сквозь скорлупку в миг рождения -
Цыплёночек-стихотворение.
Упали руки на колени,
Окаменев в безделье праздном.
И кажется таким прекрасным
Не пойманное вдохновенье.
Мне казалось, что я делаю что-то настолько мне необходимое, что не имею права спать; я чувствовала огромную потребность выразить себя через точные рифмы, стройные строки, вкладывая тайный смысл в свои стихи.
Мой стих - пока еще эскиз,
Бесформенная мысль в тумане,
Но вдохновения каприз
Его рисует очертанья.
Как ноты падают слова
(С небес?) доселе незнакомы.
Бес или Бог поцеловал
Мне лоб - горячка и истома.
И, слог за слогом, стих растёт,
И в нём моё бессонье бьётся,
В нём часть души моей живет,
Ревнует, плачет и смеётся.
Расцвёл взлелеянный цветок...
Усталость-радость между строк.
И, когда часов этак в пять утра, наконец рождался стих, я, перепроверив его раз десять, бежала к маме, будила ее (жестокая дочь!), и, убедившись, что она точно проснулась, зачитывала ей свое произведение.
А после ночи, комаров и света
Настольной лампы - утро настает
Прохладного и розового цвета,
И дымчато бледнеет небосвод.
С балкона утро явственнее слышу-
Прозрачный ветер льнет к моим губам.
Какой прелестью все время дышим
И замечаем это - по утрам!
Все - хорошо! И гомон птиц, и даже
Канавы по обочинам дорог,
И к магазинам стаи ранних пташек-
Старушек, под собой не чуя ног
Слетаются купить по булке хлеба
И в банках разливное молоко...
И голубеет, голубеет небо
В кудряшках белоснежных облаков!
И, конечно же, я влюблялась! Влюблялась часто, ненадолго, и мне все казалось, что моя влюбленность (а по тем временам - "любовь") была неразделенной, ибо если поэт не страдает, то он не может писать свои стихи дальше. Я сама себе что-то выдумывала, придумывала какие-то диалоги с предметом моей влюбленности (но тогда-то я думала, что моей любви), придумывала какие-то ситуации, и настолько вживалась в них, что порой не могла отличить реальность от выдумки. Я читала Анну Ахматову, Есенина, Цветаеву, реже Лермонтова. Думаю, что в некоторых моих стихах все-таки чувствуется их влияние.
Честно говоря, мне всегда было легче расстаться с парнем, нежели пытаться подстроиться под него. Зато потом, после искусственно созданной ссоры, из-под моего пера выходили такие строки:
Успеть расстаться вовремя - успели.
Судьба ль, случайность в этом помогли,
Но мы с тобою не дошли до цели,
И слов последних не произнесли,
И, может, этим мы любовь спасли,
Как будто бы спасти её хотели...
После расставания я, конечно, "страдала", ибо только в таком душевном состоянии меня посещало оно, Вдохновение.
Вот яркий пример буйства моей фантазии, когда я сама срежиссировала ситуацию в своей голове, сама привела все наши встречи с МЧ к расставанию только для того, чтобы пострадать и написать это:
О, нет! Молчи, не говори ни слова!
Я к расставанию давно готова.
Я всё скажу сама, и так, как надо -
С твоей усмешкой и твоим же взглядом.
Ты удивишься:-"А она цинична!"
Я к ложным выводам твоим давно привычна.
Легко играть - ведь ты был мой учитель.
Мучитель...
Для меня на тот довольно таки долгий отрезок времени наивысшим наслаждением было не само чувство любви, а экстаз, приходящий после написания очередного, полного страданий, стиха))).
Была, конечно, в моей жизни любовь, хотя опять-таки оговорюсь, что она таковой была на тот момент, когда я была "молодой да глупой". Сейчас даже не могу вспомнить, за что я тогда влюбилась в того МЧ, то ли из-за его красивых глаз, то ли из-за голоса, но эмоции у меня он вызывал очень бурные. Именно вследствие этих эмоций у меня по ночам рождались такие стихи:
Мы делим прошлое с тобой напополам.
Не видимся, уже не доверяя
Ни взгляду, ни губам, ни вежливым словам,
Ни голосу - ведь мы друг друга знаем.
Но стоило нам повстречаться вновь -
Всё, всё, и даже жесты говорили,
О том, какой была у нас любовь.
О том, как мы вдвоём её убили.
И такие:
Собачья жизнь... Он не был в моей шкуре,
И он не знает даже - каково
Похожих по походке и фигуре
Увидев, с болью вспоминать его.
Когда в уме одна лишь мысль - "Хозяин!"
И, обознавшись, опускать глаза,
Ведь на чужих поглядывать нельзя им,
И подпускать к себе чужих нельзя;
Рычать на тех, кто приласкать желает,
И узнавать среди других имён
Одно, которое зовёт и раздражает,
И отбивает аппетит и сон;
Искать ту улицу по запаху заката,
Где он меня выгуливал когда-то,
И снова окунаться в миражи,
И проклинать свою собачью жизнь.
И, когда я уже была готова "сломаться", и сделать первый шаг (чего никогда в жизни не делала и таки никогда не сделала по отношению к молодым людям!), ко мне пришло вот это, и, выразив свои чувства в нем, я приняла на веру ситуацию, описанную в нем, как сбывшееся, и успокоилась- не стала даже звонить.:
Подожди немного. Я приду.
В день, когда устану притворяться,
Из себя разыгрывать паяца,
Чтобы смехом отводить беду.
Подожди меня, и я приду.
Глянешь, а у ног твоих кладу
То, что тебе даже и не снится -
Гордость, как упрямую ослицу,
Приведу к тебе на поводу
В день, когда сама к тебе приду.
Подождёшь - и я тебя найду
Так же быстро, как и потеряла.
Если целой жизни будет мало -
Мы с тобою встретимся в аду.
Я тебя и там с ума сведу.
Поблагодарив Аллаха за то, что я могу выражать свои чувства не в действительности, вследствие чего у меня появился шанс не топтать свою гордость, я переключалась на другой объект.
*****************************
Говорят, что у поэтов есть дар предвидения. Себя на одну ступень с Ахматовой и Есениным не ставлю, но могу подтвердить, что в моменты, когда нисходит Вдохновение, создается ощущение, что ты видишь будущее, как будто кто-то сверху слегка приоткрывает завесу неизвестного перед тобой.
Замуж я почему-то не хотела, но года за три до рождения моего первенца- сына, я написала так:
Я тоже буду так когда-нибудь
Гулять по парку со своим ребенком,
И слушать с наслаждением голос звонкий,
и как все мамы не смогу уснуть,
Когда ему не будет ночью спаться.
Я тоже буду глупо улыбаться,
И говорить всем с гордостью упрямой,
Что голову сынок мой держит прямо,
Что узнает меня среди других,
Что посвящает мне свой первый крик,
Он будет Божеством моим и Храмом!
Он будет сердцеедом всех девчонок!
Так я сказала, но смеялась мама:
-Опомнись, ты сама еще ребенок!
Конечно, кидало меня из стороны в сторону, из настроения в настроение.
Не о смерти, но о жизни
На моей подумай тризне.
Не печалься, не грусти,
Что пришлось и мне уйти.
Не сердись, что я ушла.
Главное, что я - была!
И даже так:
Не удерживай меня- я поброжу
По одной из дорогих мне улиц,
Где вопрос с ответом разминулись.
Будет отдаваться эхом гулким
Медленный мой шаг по мостовой.
Может быть, в одном из переулков
Я столкнусь лицом к лицу с собой.
Угомонилась я только тогда, когда встретила своего Любимого. Ничего в жизни не дается просто так, и свое счастье нужно выстрадать, нужно заслужить это право на счастье. Писать стихи я перестала как только вышла замуж, что еще раз подтверждает то, что творчеству нужны страдания, грусть, тоска и прочие темные настроения.
Однако, у каждой аксиомы есть своя гипотенуза, и эта фраза говорит о том, что в геометрии я ничего не смыслю))).
Спустя почти 15 лет совместной жизни с Любимым на меня вдруг нашло, и я села за компьютер и написала эти строки:
Я не скажу, что я тебя люблю
Безумно, беззаветно, без остатка.
Я, как обычно, правду утаю,
И для тебя останусь женщиной-загадкой.
На взгляд призывный - опущу глаза в ответ,
Приду к тебе, и молча сяду рядом.
Улыбкой встречу, предложу обед,
И снова ты меня проводишь взглядом.
Я знаю то, что ты в меня влюблен
И это греет душу мне и сердце.
Когда уснешь ты, сладко утомлен,
Я не могу на сон твой насмотреться.
Так редко говорю тебе "люблю",
"прости", "скучаю, приезжай скорей".
Так редко, что когда так говорю,
Ты мчишься словно ветер всех быстрей
Ко мне, единственной.
И снова поутру
Уедешь ты. И я одна останусь.
Я не скажу, что без тебя - умру,
Скажу, что без тебя мне жизнь не в радость.
Высокий лоб твой глажу, когда спишь,
Целую губы и глаза твои, и плечи,
Во сне ты мое имя говоришь,
Я знаю, что любить ты будешь вечно,
Я - сон твой. Я с тобою наяву.
Любовница. Твоя Жена. Подруга.
Еще скажу... что не переживу
Тот день,
когда
покинем мы
друг друга.
********************************
Недавно я поняла, что в рамках рифм мне становится тесно, меня прямо-таки подмывало написать что-то прозой. Так появились мои эссе о любимом городе. Бог даст, на склоне лет на меня опять снизойдет что-то и я сяду писать мемуары)))), если к тому времени не стану склеротичной старушкой!)))