Когда ты есть ничто, пустое место, остается только дать волю фантазии. Ты стараешься хоть чем-нибудь заполнить эту пустоту. Некоторые заполняют ее танцами, весельем, любовью… Я же заполняю ее нескончаемым потоком слов. Слишком все равнодушны ко мне. Слишком. Да и не только ко мне.
Вокруг меня столько людей. Одни ненавидят меня, другие же продолжают притворно улыбаться. Третьи и вовсе не знают и не желают знать меня.
В моей голове жизнь намного интересней этой. Я умею разговаривать с несуществующими людьми. Но они живут во мне. Я пристально всматриваюсь в эти лица, переживаю вместе с ними невзгоды. Я знаю, что они любят и ненавидят. Я чувствую их тепло и улыбку. С рождением каждого стихотворения оживает и тот человек, который был во мне. Странное чувство после написанного. Радуешься. Огорчаешься, потому что человек перестает просить оживить его, он перестает разговаривать с тобой. Диалог с неживым и немертвым происходит внутри меня. Именно внутри. Самое страшное, что потом, - это смерть любимого персонажа. Он и другие упокоились в тесной темно-синей тетради в клеточку…. Для меня нет ничего дороже этой «могилы» для любимых.
Чтобы понять и почувствовать меня, достаточно перечитать все мои стихотворения. Чтобы полюбить меня, достаточно полюбить их. Я часто задумывалась, почему и для кого я пишу. Кто будет читать все это? Кому понравится мой мало разборчивый почерк? Буду ли я считаться поэтессой…. Но пишу я, чтобы заполнить пустоту…ведь я ничто. И вы - ничто! Мне плевать, как вы относитесь ко мне! Но мне небезразлично как вы отнесетесь к моим стихотворениям, к моим любимым героям. Я живу, чтобы оживить их. А вы живете, чтобы убить себя.