Она сидела скромно у окна…
Смотрела вдаль и что-то вспоминала…
Скатилась по щеке настырная слеза,
Мучительную правду мне лишь рассказала.
Узнаю я про боль потерь,
Про то, как тяжело быть не любимой…
Я все пойму… я все пойму теперь,
Нельзя для каждого ей стать незаменимой.
Мне тяжело, когда ей плохо.
И так хотелось бы сейчас ее обнять,
Но я подвластен злому року!
Ну почему все так!… я не могу понять…
Могу лишь слать ей сообщения,
С тоской на фото горестно взглянуть…
А чувства – это как печенье,
Сломалось… больше не вернуть.
Она талантлива, умна, красива…
Я лишь поэт способный воспевать…
Она друзьями горячо любима,
А мне об этом лишь мечтать.
Так сложно ей сказать три слова…
Всего лишь: «Я тебя люблю»
А вместо слов, как будто стоном
Шепчу: «Пока. Я завтра позвоню»…
А завтра все… все точно также…
Она грустит, а я пишу стихи.
Боюсь я, что однажды скажет:
«ОК. Прости. Прощай. Уйди»
Я дорожу с ней каждым мигом.
За лишний миг готов я умереть.
Пожертвовать готов я целым миром.
Чтоб хоть секунду на нее смотреть
Мои нелепые намеки.
Слова, запинки, глупый бред.
В ответ я слышу лишь упреки:
«Все… хватит… Я сказала, нет»
Так будет длиться долго-долго
Общенье кончится, увы,
Мы с ней перетерпели много.
Ничто не вечно, знали мы…
Однажды в День Святого Валентина,
Она получит роз большой букет,
А с розами придет картина
На ней изображен ее портрет.
В цветах найдет она записку
Узнает почерк и прочтет слова:
«Прости меня, прошу я очень
За то, что я не смог сказать тогда
Что на душе моей всегда была лишь осень
Пойми, ведь… Я люблю тебя…»