Мне не плохо. Мне не грустно. Мне хорошо… Именно с такими мыслями я допиваю третью сотню неразбавленного (лед не в счет) Джек Дэниэлса, бросаю бармену смятый в джинсах «пятихатник» и иду к выходу. Выйдя на улицу и закурив, я достаю ключи от машины, нажимаю на кнопку брелока сигнализации и сажусь за руль. Должен заметить, что обычно я не езжу пьяным, но сегодня особый день.
И вся его особенность заключается в том, что моя очередная история любви закончилась также быстро, как и началась. По сути и любви-то никакой не было. Ей-Богу, как смазливая школьница: сам придумал, сам поверил, сам разочаровался. Но, дело даже не в этом. Дело в самом состоянии. Когда что-то в обалсти груди давит и не дает тебе покоя. Что-то очень тяжелое и невыносимое. А мысли все только о Ней. О той, которая поступила со мной так, как обычно я поступаю.
Она ведь не такая как все (хотя я о каждой своей бывшей девушке могу такое сказать, и кто такие «все» — я даже понятия не имею, но мне нравится этот шаблон). Её глаза, чудесный носик, улыбка, правильные черты лица — она безумна красива. И этот озорной характер, как у ребенка — боже, как он мне нравится… У нас было так мало времени, но тебея стало так много в моей жизни. И эта дурацкая песня КвестПистолс («Ты так карсива»), которую я поставил на Твой звонок — сыграла свою роковую роль, в наших с тобой отношениях.
Депрессия-mode on.
И мне нравится это состояние. Я в него по-настоящему влюблен. Оно случается со мной не так часто, но именно оно заставляет меня чувстовать себя человеком. Таким обычным и настоящим человеком, у которого есть чувства. В череде всех этих мерзопакостей, шлюх и безмерного алкоголя — это чувство особенно ценно и желаемо.
На лице у меня глупая улыбка, а в левой руке скуренная до фильтра сигарета. Я деланно, как в кино, выбрасываю окурок, который через секунду взрывается об асфальт, завожу двигатель, захлопываю дверь и… И не знаю куда ехать. Точно не домой. Точно не к шлюхам. Достаю мобильный телефон, но сразу же кидаю его на пассажирское кресло, отлично понимая, что не смотря на то, что в нем более четырехсот контактов — позвонить-то, в общем, мне некому...
К черту! Я выезжаю на Сатпева, еду до Чокина, поворачиваю на Ленина и уже проезжая дворец бракосочетания, я понимаю куда я еду...
И вот я, двадцатисемилетний здоровый казах, приятной внешности, не обремененный материально-жилищными проблемами, автолюбитель, с парочкой вредных привычек (ну, а кто не без греха?), имеющий 25% довольно-таки прибыльного бизнеса — оказываюсь на набережной Иртыша. Это такое мимишное место в Павлодаре (особенно после установки музыкальных фонтанов), где вечерами можно проводить перепись населения среди молодежи. Сижу и слушаю всех этих Бахов, Бетховенов, Моцартов (как-то я равнодушен к классике, и вообще классика для меня — это когда я сверху), а мимо меня проходят разнообразные парочки, малолетние дряни фотографируют друг-друга для «прикольных аваторок», дети что-то громко орут своим родителям — и вся эта свистопляска кажется такой уебищной, но еще большим уебищем кажусь себе я сам, который сидит здесь один, курит вот уже четвертую сигарету подряд и даже не пытается пошевелить жопой, чтобы как-то изменить ситуацию. Хотя, по большому счету, что либо менять бессмысленно. Ибо, я знаю, что вот это мое 3,14здастрадальчество пройдет с приходом очередной пассии в мою жизнь. Быть может даже завтра. Ну, или послезавтра. Да и важно ли когда?
И вот с таким вот когнитивным диссонансом, проседев почти сорок минут перед беснующими фонтами, я докуриваю последнюю сигарету в пачке (уже вторая за день, обычно мне двух пачек на неделю хватает, но сегодня ведь особенный день), встаю и иду назад к машине. 15 минут до дома, где меня ждет мой ненаглядный Джим Бим, компьютер, эти буковки, ваши глазики, теплый душ и холодная постель...