Первый весенний дождь. По-осеннему мелкий, по-алматински грязный. Не хороший и не плохой, а мокрый. Как и всякому дождю, ему все равно куда падать – на зонтик ли прохожего, на бампер джипа или на билборд с очередным изречением президента. Он и падает. И разбивается. И ручейками стекает на асфальт, образуя лужу, в которую обязательно кто-нибудь наступит.