Свободною львицей с грустью ужиться, без жалостной скорби, чтоб с жизнью проститься, мне хочется литься в едином аккорде.
Хочу я свободы от щупальцев моды. Не той, что прекрасна, а той, понапрасну, потворствуем годы, как будто уроды. Немодно влюбляться, в стихах оголяться душою наивной. Лучше позлиться, чернить яснолицых, ногу на ногу закинув.
В прокрустовом ложе не стану, похоже, свободною, что же.. Все порицанья, заумные грани плетете вы все же вокруг моих дланей. В вашей богеме, все жалкие темы о том, что свободны вы разумом, телом, и черным на белом вы пишете смело, как вы благородны.
Противно и мерзко. Простите, что резко. Придуманным вами хлещу я по фрескам.
А вы голословны. Отнюдь не свободны - и славе покорны, и слову покорны, и честью блестите, все больше хотите, чтоб хлопали громче, и кланялись ниже.
Свобода другая, совсем не такая нужна мне, как воздух. Чтоб я не хотела о сделанном деле слышать хвалебность, а молча исчезнуть.
Чтоб если б горели в пламени люди, и книги, и жемчуг, как нитка сгорели б, и все что ни будет, чтоб я не хотела плакать в потере.
Чтоб если б забрали, весь хлам отобрали. Дом, статус и имя. Грозились бы ими убить во мне Жизнь, а я б не хотела бежать вслед за ними.
Я хочу, чтоб свободно, дышалось удобно мне в мире просторном, на редкость манящем, как райские чащи. Чтоб львицею гордой, но Богу покорной, свободной осталась б.