Я не знаю, что тогда двигало мной- впечатления от очередной прочитанной книги-фэнтези или воспоминания о чумазой девчонке, которая носилась по двору с самодельным луком и искренне считала себя амазонкой, но тогда, в восьмом классе, опаздывая на пятнадцать минут на классный час и видя недовольный взгляд директора, я все-таки резко повернула назад, чтобы сорвать ту маленькую бумажку с дверей школы- объявление о наборе в секцию стрельбы из лука. "Да, я буду туда ходить"- твердо решила я, и поплелась на уроки.
Уже на следующий день я пришла к тренерам и сказала, что хочу заниматься. Эмилия Яковлевна тяжко повздыхала над моей привычкой сильно выворачивать локти (тогда я еще не понимала, в чем здесь проблема), но пообещала меня переучить.
С тех пор звук распрямляющейся тетивы и проколотой стрелой бумажной мишени стали для меня родными. Я приходила в наш узенький школьный подвал, вдыхала пыль, которая копилась там десятилетиями, и бралась собирать лук и натягивать тетиву. После пары шрамов от тетивы на локтевом сгибе до меня дошло, почему нужно держать локти прямыми. Я выслушивала критику Александра Николаевича и Василия Федоровича, пыталась реагировать спокойно, исправляться, опять выслушивала советы, диаметрально противоположные предыдущим, от Александра Борисовича, опять пыталась... Ничего не помогало и я психовала, видя, как люди, пришедшие намного позже меня, не вылезают из желтка, а я пока стреляю по семеркам-восьмеркам... Потом были недели черной хандры, когда я бросала тренировки, и злая, как геймер со сломанным компьютером, решала для себя, что больше никогда не возьму в руки лук. Но всегда возвращалась.
На самом деле стреляю я все так же не ахти как. Совсем-совсем не ахти как. Тренера давно во мне разочарованы, и я их понимаю- вкладывая столько усилий, они до сих пор не получают хорошего результата- золота на соревнованиях (по правде сказать, и бронзу тоже). Видя, как чемпионы Казахстана, гремя стрелами в колчанах, идут к мишеням вытаскивать стрелки из десяток, я всегда чувствую легкий укол зависти, но всегда подавляю его- просто знаю, что это не моя планка, и если я даже и смогу прыгнуть выше, до них мне все равно не дотянуть. Not my division.
Но я все равно возвращаюсь. Снова и снова- не для других, а так, для себя. Это дает мне какое-то ощущение свободы, и, после четырех месяцев безделья я опять спускаюсь в наш маленький, тесный, но такой родной, почти домашний подвальчик, захожу в комнатку с оружием, откидываю крышку собственноручно покрашенного в фиолетовый цвет чемодана и спрашиваю у лука: "Ну как ты, родной? Скучал? Я пришла..."