Он был гитаристом в джазовом ансамбле. Всю свою сознательную жизнь. А в бессознательной он никогда не представлял себя без музыки.
Они ездили по городам, выступали в клубах, где люди танцевали под их музыку. Почти всем нравилась такая жизнь. Все любили эти истории в дороге, истории от незнакомцев у барной стойки.
Но в один момент все поменялось, когда направляясь в небольшой городок на севере их автобус сорвался в обрыв. Выжили всего двое: он и девушка из бэк-вокала.
После нескольких месяцев в больнице, он не знал, куда ему податься. Руки его были до сих пор перебинтованы, так как он сломал кисть правой руки и три пальца на левой. Ему казалось, что весь мир стал другим, а не только он.
Спустя еще месяц, когда его банковский счет опустел, а руки стали приходить в норму, он решил пробоваться в новый ансамбль. Там солировала та самая бэк-вокалистка, она и посоветовала его своему менеджеру.
К десяти утра он уже стоял под небольшим навесом репетиционного зала. Он упорно репетировал дома и был готов к прослушиванию.
Менеджер дал отмашку и он заиграл. Как он играл! Казалось, что струны вот-вот порвутся под натиском его пальцев. Но вдруг, что-то пошло не так. Руки переставали его слушаться. Он слышал эту фальшь и не мог себе этого простить…
Позже было еще несколько прослушиваний в различные джаз-банды и ансамбли. Но везде он начинал фальшивить и от его услуг отказывались.
После одного из таких прослушиваний, он вышел со своей гитарой бульвар, сел на скамейку и начал смотреть на проходящих мимо людей. В его голове крутилась мысль: «Сыграю для людей, в последний раз». Он снял чехол с гитары, закрыл глаза и начал играть. Но это был не джаз! Это был блюз… Блюз человека, который нашел себя, потерял и нашел вновь сквозь боль, сквозь потери и закрытые двери…