Мокрыми шагами...

…затянуться сигаретой, глубоко, в два затяга, и огонек дугой до ближайшей лужи. Руки в карманы мокрой куртки и мокрыми шагами домой…

…затянуться сигаретой, глубоко, в два затяга, и огонек дугой до ближайшей лужи. Руки в карманы мокрой куртки и мокрыми шагами домой… так некстати зонт стоит дома в углу теплого коридора… в правом уже хлюпает… сука, и вторая по щиколотку…

Непонятно, капает ли это с веток, нависших над тротуаром, или всё-таки это снова зарядил нудный дождик… нет, не дождик… сыпь какая-то сыпется… или не сыпется, а висит в воздухе. Туман, наверное.

Красные огни автомобильных стоп-сигналов почти не движутся… улица стоит, пробка, мать её… да и не улица это. Речка Раимбечка... Перейти невозможно, и слава кому-то там сверху, что мне не нужно ее сейчас переходить. Потом. Может там, возле дома, будет не так глубоко.

Сейчас на остановку, под навес. Хотя, это не навес, а дуршлаг – капает так же, как и снаружи. Только тут можно угадать, куда капает… найти более или менее сухое местечко…

Еще одна сигарета… не хочу курить – хочу согреться. Капли на пальцы, и сигарета размокает. Новая уже прикрывается ладошкой, прячется огонёк в рукав. Как будто там, где-то в темном дожде сидит и выцеливает тебя снайпер… попал. Зашипела, размокла, полетела к урне. Третью не достаю – нет третьей. Пустая скомканная пачка летит в урну вслед за третьей… попала в край, отлетела в канаву и поплыла… странный кораблик.

Сейчас мне нужен автобус… номер не важен – просто ехать. Внутри нет дождя, там светло, тепло и косноязычный кондуктор. Возможно, там будет даже радио с идиотскими автобусными песнями. Возможно, там будет кто-то красивый, на кого можно смотреть всю дорогу… но вряд ли… в такой дождь вся красота куда-то прячется. Зачем ей, красоте, мокнуть и мерзнуть? Сидит дома, пережидает…

А автобусу, похоже, не нужен никто. Даже двери не открыл, прополз мимо… сука. Сидящие внутри смотрят сквозь запотевшие окна на нас, стоящих на улице. На их желтых от автобусного света лицах странное выражение превосходства и в то же время, сочувствия. Кто-то спит...

Такси поймать вообще нереально – кому охота садить себе в чистую и теплую машину грязного и мокрого человека, который тебе в принципе пофиг.… И курить нет, а хочется – влага пронизывает до самых костей, и табачный теплый дым хоть как-то бы согрел…

Пешком до дома восемь остановок. Не будь дождя – можно было бы и пойти. Крыша и поведенная рекламная стенка-коробка остановки всё-таки немного спасают от дождя и ветра. Ноги, правда, всё равно мокнут, да в принципе, и пофиг… уже пофиг. Ладно, пять минут – не будет автобуса – пойду.

Стрельнул сигарету у такого же, как я мокрого… закурил. Немного потеплело в горле, и замерзли руки. Восемнадцать затяжек. Всё. Ждать автобуса больше нет смысла. Поглубже руки в карманы, голову в воротник и пешком. Домой… Мокрыми шагами…

(ноябрь 2011)

Оцените пост

4

Комментарии

0
"Он росчеркнулся окурком в темноту и зашагал под дождь".. Смутно помню кто это, но вспомнилось...
Показать комментарии