Вошёл в струю. В ту самую. В привычную. Когда каждый поворот знаком. Словно частица исполняющая какой-то физический закон. Движение вперёд. К выбранным целям, мишеням, приоритетам, от года к году, от лета к лету. Скольжение вниз по течению а может быть вверх? На свет, по дну, плыву, тону, иду, не задыхаюсь, живу ничему не удивляясь. Раньше казалось, что здесь трудно дышать. Теперь насрать. Мутация души происходит быстрей мутаций тела. Можно смело изменить себя. Можно не смело, но ты по любому станешь другим. Внутри скорей чем снаружи. Тёмная сторона жизни перестала внушать ужас. Я научился в ней жить извлекая из неё свет. Наверное, так чувствуют себя глубоководные рыбы. Помнится им очень трудно всплывать. Да и нам наверное тоже. Нереально всё время по поверхности. Слишком сложно. И слишком похоже на одно небезызвестное вещество. На поверхности всегда только дохлая рыба и оно. Осень зажигает лампочки у подъездов. Что бы возврат домой не казался возвратом в бездну. С приходом жёлтого, люди, как мотыльки тянутся на домашний свет. Жопу морозить тяги нет. Время пустеющих парков оккупированных пенсионерами. Люди с железными нервами, и каменными лицами размешивают на аллеях жёлтые листья. Листья превращаются в труху. Кто-то вверху перебирает облака как чётки, призывая дожди. Скоро он сменит облака на тучи Вуду. Начнётся отсчёт. Капли как метроном. Наверное ему нравится замысловатый танец который мы исполняем среди луж. Это ведь почти классика. Два шага вперёд один назад. Два шага вперёд один назад. Раз-два-три, раз-два-три. Давай брат. Смотри, сегодня танцуют все. Парами отражения. Люди и лужи которые задают движение. Этот медленный вальс. Тягучий, как сон. Который, каждую пятницу, превращается в замысловатый рок-н-ролл. В котором, так хочется всё успеть. Медленно возвращаюсь в сеть, словно рыба, которой нечего терять. Здесь пачками - консервами лета фотки. Я отдыхал здесь и здесь. И кажется где-то там. И кажется вначале я был белым. И наверное ещё буду. Но не сейчас. Сейчас наверху тучи Вуду будет медленно смывать загар и воспоминания о тепле. Пока не превратить землю в чистый белый лист. На котором так хочется что-нибудь написать. Но в у большинства получается только насать. В сугроб. Поставив на нем глубокую жёлтую точку. Наверное вспоминая осень.