она смотрела на то как мелкие снежинки пружинисто преземлются на землю, на крышу машин, на пустующие скамейки, на ярко разукрашенную горку чуть скривившуюяся от грузных детей.
Играла как пологается в эти моменты грустная песня, с однообразным битом, и красивым по настоящему мужским голосом причитавшего о ушедшем шансе. У каждого есть такие песни, на такие случаи. Все знают это когда нибудь настанет. И вслед за зажигающей и заражающая тебя весельем песня придет однообразный бит. Быстрыми движениями переключаем если вдруг из колонок послышаться неуместные фразы. Все должно соответствовать."ловила снег ресницами" "хотела стать птицами" это то. И пытаешься соответствовать. Ловишь снег не такими и уж поражающими действительность ресницами. Входишь в песню. Чувствуешь ее. Чувствуешь что фальшивишь. Перестаешь делать вид что за тобой следят или же снимают в драме. Делаешь нормальное лицо. И катятся слезы. Судорожно их вытираешь рукавом от свитера. Он черный. Его не жалко. Жалко с педантичностью накрашенной косметики. Прячешь лицо от прохожих. К чему им смотреть на твои слезы?
На середине песни я поняла, что это не они такие эгоистичные какими мне кажутся.просто