Стол. Свеча. Ты где-то ходишь...
Я один. Проходят годы.
По разбросанным осколкам
пробираюсь втихомолку
к дверце маленького бара.
Ром, коньяк и виски пара...
Ночь. Стихи. В колонках панки,
Джо Дассен, Шарль Азнавур.
Не проходят пешки в дамки...
Баста. Умер балагур.
Сколько можно улыбаться,
пить вино, играть в любовь?
Все равно нам не сломаться...
Убиваешь...вновь и вновь.
Стало тесно в душной клетке
круглой матушки-Земли.
Просто пепел красит ветки,
что с тобою не смогли
оживить и растревожить,
все оставили как есть.
Я устал...возможно...тоже.
Нужно просто взять и сесть
и раскрасить в многоцветье
теплых слов чужие сны.
Вот и все. Прошу, заметь - я
перешел опять на "мы".
Стихотворение по недавнему сну